Insomnio

Tony Obando

Podría decir

que es culpa de esta cama

 su estructura, su espacio,

es  sencillamente solitaria,

algo lamentablemente vacio,

como un pedazo de muerte

que de inercia despoja la vida

a la natural  inexistencia.

También podría pensar

que sea culpa del clima,

se comporta como un recuerdo,

un recuerdo de ella,

cambiante, impredecible,

o siniestramente predecible,

intolerable al calor

o dócil bajo la  lluvia.

Los motociclistas y su estruendo,

aquellos gatos, aquellos perros,

los vagabundos pordioseros

y su efímera felicidad,

esta locura, este no sueño

ya se hace insoportable.

¿Qué es  lo que vuela?

Aquí está mi sangre tibia,

espesa, dulce y traidora

como la palma de la mano.

dormir, dormir, dormir,

ni las gruesas cortinas

retienen la pesadilla de esas

lámparas enemigas

de la luna y de la noche

que poco a poco se deja

llevar directo al amanecer,

dormir, dormir, dormir.

Será menester dormir,

más dado que la conciencia

hace mucho ruido

y  la razón se pronuncia

algo orgullosa,

no comprenden que su hablar

fastidia al corazón,

o que tantas letras

entre páginas de hoy

ya fatigan los ojos.

Dormir, dormir, dormir,

será menester dormir.

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