LLUVIA DE LÁGRIMAS SOBRE LOS OJOS DE AMÉRICA LATINA

LLUVIA DE LÁGRIMAS SOBRE LOS OJOS DE AMÉRICA LATINA

Homenaje a los niños periféricos

y a la lumbre que los abriga

 

Primera parte

 

Solo como ayer en la tarde de ahora

te recuerdo entre las lágrimas de una llorona

que llueve sobre los ojos de América Latina

y pare en sus manos las flamas culturas 

 

porque es falsa la historia escrita

mentira tu vida

sobre la que borran y escriben dichosas ironías

y llena de gracia me sufres cada mañana

 

 

cómo quieres que te olvide tierra brava

si con un beso me arrancas la muerte

y con otro me otorgas la vida

dejando que resucite en las vasijas de las minas

 

imaginarias paredes y truncados sueños

impides escapar de tu tierra

cuando me atrapas con tus fronteras

vigilada por los cuervos

que viven de tus laderas

América Latina

 

con tus pulmones

desesperado busco la revolución a ciegas

en lo más oscuro de la pasión humana

surgiendo el mito del Che por la marcha que llamas

se va solitaria por los chasquis de tus venas

 

estas en el alma de los niños

que luchan contra la lluvia

cuando les arrancan sus refugios

a nombre de la democracia

 

errante de tu propia nación ajena

eres un continente de propaganda

mangares de alto consumo

que no nutren a otras almas

 

soberanía es tu nombre en mi sangre

bala fusil y pecho

son las manos de tu madre

grito llanto y coraje

son las huellas de tu padre

 

vagabundo de la furia perdida en los solares

te llaman Patria cuando tus manos no fallan

para heredar la suciedad de la sociedad ociosa

y la ignorancia de la sotana maliciosa

 

te llaman democracia cuando te roban el hambre

para regalarte desgracias por una limosna

y engullir hasta la saciedad

toda tu sangre

 

eres mendigo de plaza grande

que se sujeta al aire

con una ilusión tormentosa

que los periódicos te deshojan

verde mala yerba imperialista

no la toques no la uses no la mires

porque de verde le visten a la miseria

con un tinte de esperanza

que la televisión lo explota

 

verde es el resultado del golpe

el golpe es el resultado de la traición

traición es el resultado del sueño americano

y el sueño americano

es el sello de la maldición

 

la muerte vigilante escoge a sus residentes

los lleva por la vida eterna

que la historia la tiene

y hace que el olvido

solamente los recuerde

 

tu moneda es el dedo del sol en la luna

no el rostro de las estrellas malditas

tu orgullo es la tierra bendita

que alimenta a toda la tiranía

 

solo como ayer en la tarde de ahora

mi vieja recoge flores en el horizonte

deja desnudo al campo todas las noches

para que dancen los truenos de los dioses

 

clava el azadón para que nazcan nuevos seres

y sea el sudor de los bueyes que transforme tus sienes

con toda la potencia que los volcanes tienen

para estallar la revolución

en las fortalezas de los dioses

 

solo como ayer en la tarde de ahora

el huracán silba en las zampoñas

danzan las negras jugosas

en los valles de los grilletes

anuncian con el polvo de sus labios

la libertad que te tienen

 

ejército revolucionario

paren solos los pobres

a escondidas de la contaminación

que nace de aquellas voces

 

solo como ayer en la tarde de ahora

alimenta tu rebeldía

el dolor de las llagas

que brotan de esas espaldas

enclavadas en la miseria

con la caricia de las espinas

que un pecado siembra en las esquinas

 

rasguñan entre tus ojos

el futuro de las armas

esos niños de acero

que se funden en las plazas

salpican a los lagos

las ondas de sus remembranzas

 

elevan tus alas

con el soplo de los cráteres

dibujando un arco iris

con la luz de sus miradas

cosechándote libertades

como una inmensa lluvia de lágrimas

sobre tus ojos

América Latina…

 

 

VICTOR ABEL NIQUINGA RUIZ.

2000-I-7