Poema 3... Título 67...

Metáforas... El cielo en tus manos...




Se me degolla el presente en la garganta;

líquido sanguíneo recorriendo el polvo,

cenizas abren la puerta y... -el olvido-

caen del cielo, titilante tus ojos,

caen en una noche... soledad del recuerdo;

caen pensando en ti, en mi, en nosotros... caen... 

(Te dije te quiero..., recuerdo el te amo de nuestro...
tu boca en la mía, recuerdo como los recuerdos degollaron nuestros cuellos, recuerdo así como el viento sacude tus cabellos, en el recuerdo de recordarme como muero, en la muerte de recordarte, así, como te vas,  -perdiéndote en el horizonte de los recuerdos-
cuando, ya no hay paz para lamentar la caída de los besos, en el funeral de los silencios, pétalos acribillando las flores, el calor de tu piel, desnudando sentimientos, y yo...,
con la boca amarga,
labial para el vino ensangrentado en el frío hastío de mi cuerpo,
cuerpo para una carne ya masticada, y muchas bocas, muchas bocas para nada) 


Y... este.. poema... se debería llamar 

"Recuerdos para un alma desahuciada"

Quizás no es poema, es anti lírica,

como la lírica de tus cabellos

amarrados a tu piel de porcelana

en la plenitud de llevarte el universo,

cuando el cielo cae a pedazos

¡Junto a las lágrimas!
estrellas en el funeral del tiempo,

lamentos en tus manos

acomodando mis sueños,

tus manos llevándose el cielo

el poco cielo-

mi cielo-

¡Yo!
perdido
en
un
R
e
c
u
e
r
d
o
.
.
. 





Y no hay pasión que recurra a la muerte...,
quemar..., la poesía de la escena,

-un beso de tu boca mariposa-

la delicia en mi boca muerta...,
cuando... flores sacuden aves,

viento en la madera quebrajada,

sacudiendo...,
el silencio de la soledad dibujada...
Escrita, Expresada ¡GRITADA! (Vomitada)





"Las palabras se las lleva el viento"

... palabras en tus dedos,
tinta que he olvidado-
tinta que has olvidado,
tinta que nos ha olvidado,


así como las aves suelen dibujar el presente
de un sol agonizando-
escribiendo poesías de amor y tristezas
dibujando retratos de personas muertas,


cosechando corazones de un mañana,

el artista en su catastro vacío,

cuando más se denuncia 
en un castigo escrito

en una página media terminada

cuando la recuerda, a ella
sacudiendo sus cabellos
a ella en una hoja en cenizas,

a ella la recuerda, y...

no puede seguir escribiendo...,

a ella que ha escrito el poema perfecto 
en el sujeto que se esconde en la soledad del silencio...



(Y no puedo escribir;

recordando el dibujo,

bosquejo de tus labios,

en la densidad

de encontrar

la expresión

de tu boca,

escribir tu voz

en la partitura

d
e

m
i

s
i
l
e
n
c
i
o
)


-Marcha fúnebre-