En un punto impreciso del eje de coordenadas donde confluyen espacio y tiempo
–quizá vivido antes y ahora repetido, quizá nunca antes vivido–,
el hombre desapareció como una mota de polvo en el camino,
como un trazo de tiza borrado por el tiempo y por las muchas manos que lo tocaron,
en una trayectoria paralela a la de cualquier otra forma de vida anterior y posterior
–finita por definición, imperfecta por añadidura–;
y desapareció con dolor, mas sin pena,
pues nadie lo sintió, y a nadie le importó.
A lo sumo,
puede que el espacio, en su imponente e inhóspita frialdad,
bostezara un adiós.
Y si alguna inteligencia nacida eones antes o después
–o existente en este mismo instante en un ignoto pliego del universo
a distancias que un humano no alcanzaría a medir–,
tuviera conciencia de ser y de estar,
jamás sabría lo que somos y fuimos.
Por capricho de la evolución,
y a diferencia de otras especies animales,
en un remoto eslabón de la cadena,
la selección natural se equivocó
al introducir en nuestro código genético inteligencia y conciencia,
sólo para que nos diéramos cuenta de nuestras muchas limitaciones,
limitaciones de entendimiento y de ser insignificantes y finitos
en un espacio inmenso donde no cabe la compasión.
No hay otro animal que pueda crear,
pero la sensibilidad es un arma de doble filo,
porque quien puede crear belleza, también puede destruirla,
así que la destrucción se nos impone como un impulso irresistible,
pues la vida conduce inexorablemente a la aniquilación.
¿Y qué hacer con la sensibilidad
cuando la sensibilidad es un préstamo no deseado,
un inútil accesorio y hasta un estorbo?
La poesía es un error,
como error es la música
–Erato y Euterpe son la misma cosa–;
una maravillosa perturbación
dentro de un orden prosaico;
pero así y todo, un error.
Y yo,
que no soy más que un átomo galvanizado en un mar de iones,
una voz inaudible en un coro de esclavos,
aún suplico por un Dios que enmiende este fatal error.
La vida es un azar de magnitudes cósmicas
donde la banca siempre gana.
El que quiera ir de farol,
procure que su apuesta no sea alta,
si no quiere quedarse con lo puesto y a la baja.
Los años pasarán,
la Tierra seguirá rotando sobre su eje hasta que el Sol diga basta,
la vida morirá y nacerá
–como siempre, como nunca–,
sí, incluso el hombre desaparecerá...
Pero en un minúsculo rincón de este universo,
entre nebulosas de historias de todas las épocas y edades,
siempre reverberará el eco de nuestro amor.
© Óscar Bartolomé Poy. Todos los derechos reservados.
-
Autor:
Faetón (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 20 de marzo de 2009 a las 09:39
- Comentario del autor sobre el poema: Ésta es, a grandes rasgos y expresada de modo poético, mi visión acerca de la vida y del ser humano, en su pequeñez frente a la inmensidad del universo.
- Categoría: Espiritual
- Lecturas: 111
- Usuarios favoritos de este poema: Lena
Offline)
Comentarios10
Excelente, por su forma y contenido. Te felicito, amigo. Un abrazo. Ruben.
Somo pequeños en el universo, pero nuestra creacion es mas maravillosa que la de el porque somo hechos a imagen de nuestro Dios. Un palcer leerte.
Saludos, LUNA
Mi estimado Oscar;
¿nunca la riegas?
todo lo que escribes tiene una elegancia unica y esta no fue la excepcion.
UN FUERTE ABRAZO DE TU AMIGO DAVID.
¿Y qué hacer con la sensibilidad
cuando la sensibilidad es un préstamo no deseado,
un inútil accesorio y hasta un estorbo?.
Una manera genial de reflexiar acerca de la vida y del amor;
Como siempre original en tu "manera diferencia"
Interesante punto de vista filosófico de la vida y del hombre. Pero en lo conceptual no concuerdo contigo. Yo no creo que "la selección natural se equivocó/al introducir en nuestro código genético inteligencia y conciencia,/sólo para que nos diéramos cuenta de nuestras muchas limitaciones", no, yo creo, por el contrario, que esa conciencia/inteligencia nos libera, y nos hace conscientes de lo mucho que valemos si percibimos que dentro de nosotros (en es consciencia, precisamente) radica nuestra grandeza. Por que ella es un poco de Dios en nosotros. Claro, esta posición es metafísica. De cualquier modo, interesante el poema que lleva a la reflexión en otros ámbitos, en ámbitos cósmicos, aunque aún ahí "reververa" el amor humano.
Excelente poema !...respetando las diferencias, ...creo que conciencia/inteligencia convinados con amor, nos libera, y nos hace, ser creadores, inventivos. Para un mundo en unión y cooperación donde podamos manifestarnos en nuestros verdadero potencial, ser, seres maravillos. Con amor. Luz
Excelente! , Me ha encantado amigo. Tienes mucha razon ese errror genetico nos diferencia de las computadoras que por avanzada que sean nunca seran capaces de crear arte o poesia, me regocijo en ese error genetico, pues sin el no habria sido posible leer tan bello poema.
Un Abrazo.
la selección natural se equivocó
al introducir en nuestro código genético inteligencia y conciencia.
EN TODO ESTOY DE ACUERDO CONTIGO ,MÁS EN ESTAS FRASES.
¿PARA QUE QUEREMOS LA INTELIGENCIA,SI ELLO NOS LLEVA A DESTRUIRNOS SOBERANAMENTE?
AL CONTRARIO DEL RESTO DE LOS ANIMALES,LOS HUMANOS,MÁS BIEN CARECEMOS DE INTELIGENIA.
LA CONCIENCIA ,EN LA MAYORÍA DE LA HUMANIDAD,ESTÁ EN LA BASURA,YA QUE POCO SABEMOS DE NOSOTROS MISMOS Y MENOS DE LO QUE NOS RODEA.
LOS QUE SÍ ESCUCHAMOS ,ESCUCHAMOS COMO SI FUERA UN INFOENTRETENIMIENTO,PORQUE NADA HACEMOS AL RESPECTO,SÓLO GRITAR CON NUESTROS VOCABLOS CASÍ MUDOS.
LOS QUE AÑADIMOS UN PEQUEÑO ALIENTO AL HERMANO,NOS TILDAN DE LOCOS,PORQUE COMETEMOS EL ERROR DE ESCRIBIR.
-¿SABEN?
YO QUIERO ESTAR MUY LOCA,MAJARA,IDA¡¡¡
YO QUIERO LLENAR MI ALMA,HASTA QUE ESTALLE, DE SENTIMIENTOS Y SENSIBILIDAD¡¡¡
Y A ESOS QUE TIRARON LA CONCIENCIA A LA BASURA LES AUGURO QUE LA RECUPERARAN...QUIZÁS EN LA ANTESALA DE LA MUERTE.
SÍ,ADMIRADISIMO FAETON ESTAMOS CAMINANDO POR UNA COSMOAGONÍA,PERO HASTA DE ESTE TRAYECTO,LOS LOCOS ,SACAREMOS PERFECCIONAR NUESTROS ERRORES.
BESOS PENSADOR
Bueno... No sé como algunos dicen que Dios es perfecto, si permitió
la existencia del mal en el espacio y no solo eso, le dejó manejar poder
y mando. Hay veces miro al horizonte y no sé si ya la esfera es del bien ó es del mal. Lo más triste es que los que están bien, en su mayoría, permiten que otros estén mal, sabiendo perfectamente que ni ellos mismos están felices. Pasará lo que tenga que pasar y los Poetas dejaremos huellas imborrables de lo que una vez existió aunque ya no este materializado ningún escrito, pués eso se sentirá...
La conciencia es lo opuesto de la inteligencia. Una piensa y la otra juzga... Alviz Neleb
La vida comienza cada dia y cada dia muere. Solo el Creador sabe lo que viene despues para su creacion...
"Y cuando el sol diga basta, la vida nacera..." -para morir de nuevo. Y en cada renacimiento siempre- "reverberara' el eco del amor"
Bello final y mas bello su contenido.
Te felicito amigo Faeton y gracias por compartirlo.
Cariño sincero
Lena
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