Y aquí estoy
con un libro que nació huérfano
sin vientre que lo haya parido
ni madre que le diera nombre.
Y aquí estoy
vendedor ambulante de ilusiones
ganándome de la muerte su olvido
alimentando soledades del hombre.
Y allí estuve
en las horas migajas de tu tiempo
recogiendo del piso cada segundo
segundos hoy lápidas en un cementerio sin cruces.
Y allí estuve
deformando la forma de tus pechos
con mis labios maltrechos en el fin del mundo
susurros silencios y gritos sin luces.
Y allí voy
al recuerdo olvidado de los estantes
de tu mente librería de palabras
un alguien sin rostro sólo amante.
Y allí voy
al vivir cada instante
de las manos con tinta manchadas
en la poesía con gusto a sangre.
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Autor:
Daniel Montoya (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 18 de septiembre de 2012 a las 18:42
- Categoría: Surrealista
- Lecturas: 111
- Usuarios favoritos de este poema: amapolanegra, elvira olivares, Isolda, grabra, Alejandrina
Offline)
Comentarios3
Me gusta tu poesía..
Saludos
Gracias =)
Hermosa poesía, hermoso comienzo ¡¡¡
Me gustó haberte leído.
Besitos
Gracias =)
¡Bello poema!Me gustó y lo guardo.Mi respetuoso saludo y bienvenida para vos.
Gracias =)
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