La muerte...

                   ...  Es hereditaria la muerte
                       del sonido involuntario
                       que dejas cuando despiertas
                       hasta el dormir que escribes-
-La escritura que inhalas
 la narrativa que sueñas-

A una futura narrativa
                                           de girasoles moviendo sus cabezas
                                           a un sol taciturno por la quemadura que lleva-

                                                                             Y dibujas el ocaso enterrado
                                                                         en la asfixia de un mar perdido
                                                                         de entre el horizonte límite
                                                                         de pequeños suspiros de la noche-

Te dibujas ida, la libertad de cabellos
       amarrados a las manos de árboles
     
            injertas en los frutos en cenizas

                       desde un presente herido

                            un presente en sangre,
un presente 
          encerrado en una botella de mar

un presente híbrido
                            en la resonancia mixta
de ir volando cayendo;
        y sentir muriendo,

                        dibujar quemando tus obras
y quedar atrapada en la muerte indómita

                   ya cuando no sabes del tiempo
                                          y el tiempo te lleva,
                                          de entre una muerte
                                          ya heredada por la vida... 


                                         Y no queda más narrativa que contar tus huellas
                                         tatuadas a la orilla de un poema diluido en lágrimas,
                                         entre el aceite de la piel expuesta a un sol moribundo
                                         
                                         cuando el ocaso reintegra la válvula muscular
                                         con el verbo frío y doliente de una mirada tirada al olvido,
           
           ya cuando las aves dobladas a un tiempo relativo
acaban perdiéndose lejos, allá donde yo me he perdido...



 


                                                                                        De un pedazo de vida: Jhoel Pharra.
                                                                                     Ciudad gris.
                                                                                    Las fechas poco importan cuando caes.