-Amnesia- (Volver a vivir)

"¿Vas a escribir?" ... ¡Siempre escribo! solamente que me he dejado morir en las calles de mi barrio, para enaltecer los ecos de mi muerte, y en cada pedazo de mi rostro; caer junto a la lluvia que fue desapareciendo con mis lágrimas-

"¿Dime; qué es un beso?" ... Es un fragmento de vida que dejamos para que sea olvido o recuerdo en esa inmensidad natural que llamamos a veces vida o mentira-

"y sabes lo ¿qué es olvido?"  ... Olvido... es, tal vez, quizás, siempre -amnesia-



Hablante lírico. 

 Esto es como un desdoblamiento emocional,
                                                        sentimos creer,
                                                          y siento creer, -me crean-
  lo  siento  así  como  debilidad  del  pasado

       así como me debilitan las enfermedades

      como me quema el mundo con sus gritos
y
como
     me
     quema
               la
              burbuja
                         de
                         helio
                         alojada
                                   en
                                   esa
                                   inmensidad
                                                   que
                                                   llamamos
                                                            cielo
(Muchas veces el cielo se les da a las personas tiernas)
como  también  se  les  quita  a  las  sombras
               que tatúan miradas en la oscuridad

                     cuando oscila la caída del ánimo
        entre cuadritos de un tablero de ajedrez
           en el jaque-mate de las inseguridades.

                           De alguna forma hay dos polos,

         uno alojado al otro extremo de los sueños
y el otro alojado al otro extremo de la realidad,

    creemos   sentir,   lo   creemos,   y   lo   creo...!

hasta desgarrar-me la última gota de oxígeno
                                en el musgo que va creciendo
                                         en mi corazón deshecho,

donde sé que he barrido más de una vez el sol
                  ahogado en la herida de mi lamento.

Y puedo decir, susurrar, hablar y gritar hasta sollozar
                                                 más de una palabra inválida;

             y sé que caerá el mundo en mis ojos
     y no habrá nadie para levantar la retina
 alojada en un pretexto interno del pasado
( Ya  que  ha  sido,  asilo  de  mis  dolores;
   la  tempestad   del  agravio  del   destino
   desgarrado en un alarido
   mortal estocada de los detalles de la vida
y con ello una muerte pequeña y simultánea) .

     Se me cae la boca en la distancia de un sonido,

pareciera que ayer esta más aferrado al mañana,

se
  invierte
               un
                 beso
                        en
                            el
                              ahogamiento
                                                    de
                                                 la
                                                saliva
y no trato de matarme, no trato!
         pero, así lo quiere el líquido
           que de a poco va estrujando 
la libertad sanguínea de mi pecho. 


   Se me cae el cuerpo, las manos amarradas a mi cuello,
el deseo de tocar alguna vez los dedos albos del silencio
   y el gozo de aferrarme a la música a coros en mi caída;
           -trastocando la libertad de sentirme libre-
         cuando más me aferro al claustro de la inseguridad
           marcada en la mirada que he perdido en el pasado,
 como aquí recordándome morir viviendo una irrealidad...

(Será que he muerto esperándome -esperando-
 que las manchas divinas;
 pinten de colores la esperanza
 que ha caído de mi boca
 y se ha desgarrado en mis dedos asesinos
 untando el vuelo de un ángel
 con la caída de un cuerpo)


 Autor.


Deben haber muchos que tienen detalles, -como no existe la perfección de entre los vivos- [Siempre he sentido que existe la perfección de entre los muertos, por una de esas locuras de pensar que ellos siempre están detenidos en el tiempo o le ganan al tiempo castigador] deben haber muchos sujetos a detalles, de esos que se aferran más a la muerte que a la vida, como el detalle de "Alejandra" su detalle más en la muerte, con el verbo que la dejaba desnuda ante una extinción en el futuro. Muchas veces en mi juventud más jovial, leía a Poetas que por cosas de amnesia no recuerdo el nombre, pero todos ellos tenían el detalle que siendo jóvenes y no tanto habían muertos por causas de sus dedos o el verbo de sus acciones, eso me motivó a escribir, (A mí en particular me sirve como terapia) siento que estoy más aferrado a la muerte que a la vida, y redactando cada pedazo de mi vida en algo lírico, siento que cada insinuación de la muerte va quedando en la eternidad en algún poema u prosa que dejo escrito con el lirismo sanguíneo de mi existencia, surrealismo o realismo que siempre acoto en algo blanco que denuncia ser rayado, gritado y violado a letras, palabras; versos y otro sinnúmero de atrocidades poéticas, de alguna manera escribiendo o dibujando me siento libre, con la libertad de volar, y no esa que tengo en mi vida que; es tan parecida a caer, y caer, aferrada cada vez a la muerte...






"¿Qué es poesía?" ... Poesía..., es volver a vivir-