La lluvia, con su macabro e indolente llanto
El viento sopla melodías interrumpidas
La nostalgia pasea por las paredes de la casa
La soledad envuelve los viejos cuadros cansados
El frio no está fuera, está dentro y no puede taparse
Por la noche los fantasmas con sus sábanas sepias
En Noviembre nos visitan los muertos,
No se fueron del todo, a medio trecho
Entre su muerte y los recuerdos mudos
Que con unos ladridos nos avisa el perro.
Una hoja entra por la ventana aterida de frio
Que murió hace unos días sin entierro, y vaga
Lejos del árbol verde que le dio vida entera
vaga sin rumbo, a caprichos del viento.
Y nunca le dijeron en su espera
que solo vivimos una primavera.
Pronto anochecerá, sin una estrella
Las galaxias se ocultan de nosotros
Nos recuerdan con estelas por moño
Que casi sin querer y de puntillas
Ha llegado el Otoño.
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Autor:
Soplo (Seudónimo) (
Offline) -
Publicado:
23 de noviembre de 2012 a las 13:03
- Categoría: Triste
- Lecturas:
56
- Usuarios favoritos de este poema: nellycastell, le mont blanc
Offline)
Comentarios2
Muy bello tu expresar amigo, siempre me place leerte un abrazo con todo cariño
Hoy hace un dia así y estaba solo en casa.Salió tristón.Muchas gracias amiga Nelly.Cariños.
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