El libro (Cuento)

En la biblioteca central del puerto de Valparaiso, tercer piso, segundo pasillo a la derecha, cuarto estante del lado izquierdo, segunda fila de arriba hacia abajo, se encuentra un libro sin nombre, sin tapa, solo un manojo de ojas mal unidas, malescritas y sobre todo mal cuidadas, hace años ese libro me llamo la atencion, pero al preguntar por el me dijeron que ese libro no existia, lleve al bibliotecario a donde se suponia deberia estar el libro, pero no encontre nada, el espacio donde estaba el libro estaba vacio, no segui insistiendo y volvi al dia siguiente, el libro estaba donde mismo,  tercer piso, segundo pasillo a la derecha, cuarto estante del lado izquierdo, segunda fila de arriba hacia abajo, asi que apenas lo vi, lo tome con cuidado y lo escondi en mi bolso. Ya de noche, decidi leer el curioso libro, estaba escrito con manuscrita, aparentemente era el escrito original y debia datar de hacia varios siglos, en fin, me puse a leer atentamente el libro y entendi que intentaba esplicar el significado de la vida, pero no se le lograba seguir una corriente en sus ideas, los parrafos hablaban de distintas cosas, evitaba rotundamente la palabra muerte y se remetia a llamarla "el momento", decidi dejar la lectura por una esa noche, quizas a la mañana siguiente lograria entender mejor las ideas de tan curioso libro.

A la mañana siguiente el libro no estaba, lo busque por toda la casa, sin encontrarlo, no fue si no hasta el dia siguiente que me encontraba en la biblioteca, que lo encontre alli mismo en el tercer piso, segundo pasillo a la derecha, cuarto estante del lado izquierdo, segunda fila de arriba hacia abajo, asi que nuevamente lo tome y me lo volvi a llevar, no lograba comprender que habia sucedido, como habia llegado el libro hasta alli, de que se trata el libro. Pero por mas que lo lellera no lo comprendia, el libro se seguia perdiando y apareciendo en el tercer piso, segundo pasillo a la derecha, cuarto estante del lado izquierdo, segunda fila de arriba hacia abajo, hasta que llegado el momento, me di cuenta de algo, las ideas y letras del libro no solo eran confusas, si no que ademas combiaban, lo que leias un dia no era lo mismo que lo que leias al otro dia, por mas marcas que dejes para no perderte, el parrafo va a haber cambiado, descubri ademas que el libro esta inconcluso y que la letra es distinta en cada parrafo, decidi yo mismo escribir un parrafo, al terminarlo, comprendi la mecanica y la tematica de tal libro, las letras eran distintas por que en los siglos de su existencia, cientos de personas han agregado un parrafo, no tiene tapa, por que asi es la vida, nada la proteje por fuera pero hay que prestarle atencion para conocerla, sus ideas eran irracionales por que la vida es irracional, no se puede comprender, y ademas comprendi que el libro solo aparece para aquellas que realmente lo buscas sin saberlo, sorprendido de que un libro tan roñoso y a mal llevar pudiera enseñar todo eso y mas decidi volver a leerlo y volver a leerlo y volver a leerlo, hasta que cada vez fui recordando menos del libro, cada vez aparecian mas versos y de vez en cuando otros idiomas, me sorprendi al encontrarme con el nombre de Edgar Allan Poe en los pies de un parrafo, el cual me hizo comprender que, al igual que yo lo estaba haciendo con el libro, si le das muchas vueltas a la vida nunca la entenderas, deje el libro encima de la mesa y me fui a dormir.

No he vuelto a ir a la biblioteca de Valparaiso, pero estoy seguro de que el libro aun espera en el tercer piso, segundo pasillo a la derecha, cuarto estante del lado izquierdo, segunda fila de arriba hacia abajo, de la biblioteca y al miso tiempo en muchas otras.