Semanas (de Uceda, Julia)

Cuántos lunes y martes 
en el polvo, detrás, por los caminos. 
Serían diferentes entre sí, pero todos 
parecían el mismo. 

Busco las sillas, las ventanas, los lechos 
de la fiebre o el llanto, del diente dolorido, 
a esos lunes o martes, y ya todos 
están fuera de sitio. 

Forman montón de cosas, horas, 
piedras, palabras, lápices, destinos, 
pero fueron cruzando la puerta de hacia adentro 
con mucho frío. 

A veces los despierta una canción 
antigua, una esquina, un amigo, 
y me hace gracia de que todos entonces 
me parezcan domingos.

Julia Uceda