Mi obstinación debería decirte
que mi inspiración no murió
entre tus brazos-
que tus besos nunca fueron
la medida de todo-
Mi obstinación debería gritarte
que el pasado es sólo
una manera de engañarnos-
un modo de excusar
que estuvimos vivos
-aún mucho antes de nosotros-
mientras la tierra
se amodorra
en esa mueca
que hasta ayer
-ingenuos-
nombrábamos sonrisa-
y que hoy
-francamente-
me da risa-
Mi obstinación
debería razonarte
que no hubo daños
a primeros ni terceros
-que para lastimar
hacía falta sentir
y que para sentir
hacía falta amar-
Mi obstinación
debería ser capaz
de mirarte
a la cara
-con la intrascendencia
que se posa en las cosas-
con esa levedad que de tan leve
se soporta-
mientras el reverso de la mano
aplica bien la fórmula:
te esconde estas lágrimas-
y las guarda-
sin que -jamás-
la otra mano lo note-
-
Autor:
Mónica Laneri (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 19 de diciembre de 2012 a las 08:31
- Comentario del autor sobre el poema: Tiempo es vida... Gracias...
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 358
- Usuarios favoritos de este poema: ♥(¯`*•.¸♥millondurango♥¸.•*´¯)♥, gallicida, AmandaAckermann, Angst, Sara (Bar literario), nelida anderson parini, JoseRaul
Offline)
Comentarios6
Eres obstinadamente insumisa ,y me gusta esa manera de ser...abrazo amiga...te quiero...
Lindo, lindo. Tu inspiración es eterna, intocable y hermosa.
Un beso
La vida está llena de cosas maravillosas querida amiga, y el tiempo, todo lo puede. Interesante poema, escrito con gran fluidez. Recibe mi saludo y abrazo navideño.
Y sigo preguntándome:::::¿por qué a mi no se me ocurren estos versos?---
Usted monique L. ....sigue agradando mi corazón con sus bellos , y obstinados versos
"Lo que hace la derecha que no lo sepa la izquierda"
O sea el caminante no dejó huellas al andar , ¿o las elevo el viento llegado en forma impetuosa, y ha quedado solo el recuerdo del vacío?
un beso a mi querida amiga. Gastón.
se hace difícil sin ponerme filosófico, sentir o amar ¿qué fue lo primero? entonces en esa duda quedó el recuerdo y la obstinación al sentir que todo no salió del todo bien, o que pudo ser mejor, o peor aún que nada pudo ser porque las cosas estaban así planteadas desde siempre, entonces el recuerdo se hizo un hueco y uno mismo se engaña ocultándose el dolor de no haber podido amar a quien se ama y por lo tanto no trasciende.
lo dijiste confuso claro y cierto...
ciertamente...
(ya brindaré en tu nombre, en algún barcito de barrio)
y yo beberé letras en algún poema sin sentido pero ciertamente muy sentido.
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