Monologo interior: El Retrato y el espejo... (El sentimiento de la muerte)

PETALOS DE NOCHE


AVISO DE AUSENCIA DE PETALOS DE NOCHE
Sangre oxidada...]

 
 

"Pues lo que tu boca cruel
             Esparce en el aire,
Monstruo asesino, es mi cerebro,
             ¡Mi sangre y mi carne!"
(El amor y el cráneo, De las flores del mal)
Charles Baudelaire. 





La Literatura: (Supongamos que estoy dentro de una burbuja, quiero escribir, siento que mis pies y manos son un ciclo, y la secuencia planetaria gira en torno a mi interior, supongamos que nadie me esté mirando, y aún así alguien ve mi retrato, aún así alguien da vida a la muerte, aún así la muerte sigue viva, aún así la vida es muerte, aún así alguien me tiene entre sus manos para arrancarme las alas y dejarme perpetuado en el lecho de la pasión de quien ama al amor, y ama la pasión, de quien ama el arte, de quien me ama) -Puede resultar egocentrismo, pero lo dice el hablante lírico- LA LITERATURA MUTÁ, SE TRANSFORMA, Y ES PRODUCTO DE LA ALQUIMIA ENTRE LA VIDA Y MUERTE... 
 

 

El Retrato y el espejo:
 

He quedado inmóvil en los móviles del presente
                        -Y no quiero que seas tan sólo un recuerdo-

-no lo quiero-

He quedado                  muerto en la muerte
 
mirándote           morir sin ver como mueres,

en tu abismo,
        metáfora de tu pesadilla...

      (...Soy insensible y lo sé, no te dibujo un abrazo en tu piel,

                           ni menos dejo mi voz pegada a tu oído,
                           ni menos me dejo acompañándote como luz
entre los días muertos, como hoy, 
como mañana, como ayer, )


simplemente dejo que..., mueras/

dejándote un dejo..., de vacío/

y podría imponer todos los sinónimos de ausencia,
pero así..., así siento..., -aunque sea una contratesis-

                 siento
               un peso
               en el interior
                   al dejarte
                   ahogado
      al filo de una noche desahuciada
en la oscuridad de tu mundo extraño,
-Pareciera ser un desconocido ante tu retrato-


Me miras y lo sé, me miras siempre,
intentas hablarme, me hablas
             y enfermo mis oídos
-no escucho aquellas palabras cadavéricas- 

Y... me miras, me miras desahuciar el futuro ante tus manos alquimistas
entre lágrimas inciertas de un papel marchito,
detalles sobre mi pecho vacío; oro y plata -una farsa- /Magia/,

...  y no siento, sintiéndote alejar-te de los vicios,
allí atrapado al filo cortante de la noche enferma,
te siento alejarte internamente;
             retrato del retrato que no lleva tu nombre,
(Bestia de tus palabras, bestia; solamente bestia)

....y sé..., que mientras más callado; ausentó la vida,
            más te ahogas en la profundidad de un árbol
     pudriéndose al no mirar el sol escrito en el cielo,

lo sé..., quiero hablarte, quiero escucharte,

quiero ser el pedazo de vida que recorre las nubes
...          y caer en ti como lágrima de los versos felices de un mundo utópico,
(Aunque sea dentro de la imaginación mía, al menos quiero que seas vida)

abrazarte, dejarte mis ojos puntiagudos al hemisferio solar,
                        corona amarrada a los astros que ahora viajan
                        a encadenarte a un ciclo sin origen y sin final...,

mis errores enfermos, desahuciados, podridos, pasados

mis cualidades paridas con mis manos
          entre las alas de un ave asesinada
               por las balas de un cielo rancio
                 ebrio por la paz de una guerra
             escrita por el arma de las letras,
(aborto lírico de la víscera mía, )

dejarte mi vida siempre...

Ese sentimiento de la muerte... 




|La muerte: habla de muerte la celeste, está desahuciado el sol por los millones de siglos de un reloj relativo, la luna se viste de estrellas muertas, sintiéndose viva por la alquimia de la vida, la naturaleza está ahogada en la enfemerdad bendecida; la humanidad, y supongamos que vivo (suponer como soñar, como idealizar una prosa, unas pobres u inmundas páginas) mientras la enfermedad succiona las raíces del futuro, y se propaga la enfermedad; se propaga destruyendo lo establecido, como todos, S.I.D.A una imagen del retrato de la humanidad| Vivo mientras me den vida, el arte me da vida, como la vida me da vida.
 



Jhoel Pharra...
Ciudad fumada por el cigarrillo de las calles de siempre...
El día de hoy, es un día más para mi muerte, mañana uno muere, mañana, cuándo será mañana? 

  • Autor: Joel Parra (Seudónimo) (Offline Offline)
  • Publicado: 20 de diciembre de 2012 a las 03:00
  • Comentario del autor sobre el poema: Libre interpretación... (Y yo, tengo un presentimiento, se lo dije a mi Madre, sé lo dije; sé lo dije, y siempre me distraigo, quizás el poema es una combinatoria de todo, y siempre me distraigo cuando pienso, siempre, aquí el hablante lírico es múltiple siendo solo uno) Aún así siento un estigma que sera sangre cuando brote el destino, y del brote, broté realidad, sangre, herida y final... Paz... Paz quebrada... Lágrimas... /Gracias (Ahora bien, mi estilo de poesía es triste; es ahogado, es como siempre me siento, como siempre está el cielo en mi mundo, como miro y como muero cada día de existencia... Este poema es un autorretrato mirándose en un espejo, ¿vivo y muero cada día? -siempre- y el hablante lírico le habla a la Naturaleza de la Literatura, y cuando dice "quiero hablarte y escucharte" le dice al espejo; y éste le responde en los siguientes versos al retrato... (Es que hace poco; hace meses, leí un poema, me parece que se llama /El amor y el cráneo/ de /Charles Baudelaire/ es un gran poema, o no sé, pero... yo lo invisible que puedo amar es la Literatura y la Muerte, La muerte es como un espejo para mi, y La literatura un retrato de la existencia que se me va, no sé sí me entienden; hasta yo por segundos y años no me puedo entender, hasta perderme, en sí..., y en este poema aunque está mal estructurado, trato de formar un dialogo múltiple, ahora lo estructuré, y como comprenderán ayer moría de sueño, es que no puedo dormir y ya era muy tarde... En sí, mi poema; es un monólogo múltiple, dándole vida a una rosa marchita que llevo en mi interior, y reflejando el surrealismo del espejo, y todos dentro del universo de la Literatura, y dentro de ella, está siempre el sentimiento de muerte, la rosa marchita...)
  • Categoría: Surrealista
  • Lecturas: 64
  • Usuarios favoritos de este poema: Antonio verde., BlackVizard, gallicida, victolman, monique ele, Sara (Bar literario), El Hombre de la Rosa, jucovi, Valeria, Genevieve_Moon, DEDAL
Llevate gratis una Antología Poética ↓

Recibe el ebook en segundos 50 poemas de 50 poetas distintos


Comentarios +

Comentarios1

  • cruzdehierro

    buen poema, difícil de describir ese tipo de sensaciones

    • PETALOS DE NOCHE

      No sé sí será complejo, yo siempre las vivo, siempre en mis manos maniáticas, siempre, siempre siendo bufanda de mi garganta...

      Gracias amigo, por leerme... ten una gran noche...!



    Para poder comentar y calificar este poema, debes estar registrad@. Regístrate aquí o si ya estás registrad@, logueate aquí.