Monologo interior: El Retrato y el espejo... (El sentimiento de la muerte)

"Pues lo que tu boca cruel
             Esparce en el aire,
Monstruo asesino, es mi cerebro,
             ¡Mi sangre y mi carne!"
(El amor y el cráneo, De las flores del mal)
Charles Baudelaire. 

La Literatura: (Supongamos que estoy dentro de una burbuja, quiero escribir, siento que mis pies y manos son un ciclo, y la secuencia planetaria gira en torno a mi interior, supongamos que nadie me esté mirando, y aún así alguien ve mi retrato, aún así alguien da vida a la muerte, aún así la muerte sigue viva, aún así la vida es muerte, aún así alguien me tiene entre sus manos para arrancarme las alas y dejarme perpetuado en el lecho de la pasión de quien ama al amor, y ama la pasión, de quien ama el arte, de quien me ama) -Puede resultar egocentrismo, pero lo dice el hablante lírico- LA LITERATURA MUTÁ, SE TRANSFORMA, Y ES PRODUCTO DE LA ALQUIMIA ENTRE LA VIDA Y MUERTE... 
 

 

El Retrato y el espejo:
 

He quedado inmóvil en los móviles del presente
                        -Y no quiero que seas tan sólo un recuerdo-

-no lo quiero-

He quedado                  muerto en la muerte
 
mirándote           morir sin ver como mueres,

en tu abismo,        metáfora de tu pesadilla...

      (...Soy insensible y lo sé, no te dibujo un abrazo en tu piel,
                           ni menos dejo mi voz pegada a tu oído,
                           ni menos me dejo acompañándote como luz
entre los días muertos, como hoy, como mañana, como ayer, )

simplemente dejo que..., mueras/

dejándote un dejo..., de vacío/

y podría imponer todos los sinónimos de ausencia,
pero así..., así siento..., -aunque sea una contratesis-

                 siento
               un peso
               en el interior
                   al dejarte
                   ahogado
      al filo de una noche desahuciada
en la oscuridad de tu mundo extraño,
-Pareciera ser un desconocido ante tu retrato-


Me miras y lo sé, me miras siempre,
intentas hablarme, me hablas
             y enfermo mis oídos
-no escucho aquellas palabras cadavéricas- 

Y... me miras, me miras desahuciar el futuro ante tus manos alquimistas
entre lágrimas inciertas de un papel marchito,
detalles sobre mi pecho vacío; oro y plata -una farsa- /Magia/,

...  y no siento, sintiéndote alejar-te de los vicios,
allí atrapado al filo cortante de la noche enferma,
te siento alejarte internamente;
             retrato del retrato que no lleva tu nombre,
(Bestia de tus palabras, bestia; solamente bestia)

....y sé..., que mientras más callado; ausentó la vida,
            más te ahogas en la profundidad de un árbol
     pudriéndose al no mirar el sol escrito en el cielo,

lo sé..., quiero hablarte, quiero escucharte,

quiero ser el pedazo de vida que recorre las nubes
...          y caer en ti como lágrima de los versos felices de un mundo utópico,
(Aunque sea dentro de la imaginación mía, al menos quiero que seas vida)

abrazarte, dejarte mis ojos puntiagudos al hemisferio solar,
                        corona amarrada a los astros que ahora viajan
                        a encadenarte a un ciclo sin origen y sin final...,

mis errores enfermos, desahuciados, podridos, pasados

mis cualidades paridas con mis manos
          entre las alas de un ave asesinada
               por las balas de un cielo rancio
                 ebrio por la paz de una guerra
             escrita por el arma de las letras,
(aborto lírico de la víscera mía, )

dejarte mi vida siempre...

Ese sentimiento de la muerte... 




|La muerte: habla de muerte la celeste, está desahuciado el sol por los millones de siglos de un reloj relativo, la luna se viste de estrellas muertas, sintiéndose viva por la alquimia de la vida, la naturaleza está ahogada en la enfemerdad bendecida; la humanidad, y supongamos que vivo (suponer como soñar, como idealizar una prosa, unas pobres u inmundas páginas) mientras la enfermedad succiona las raíces del futuro, y se propaga la enfermedad; se propaga destruyendo lo establecido, como todos, S.I.D.A una imagen del retrato de la humanidad| Vivo mientras me den vida, el arte me da vida, como la vida me da vida.
 



Jhoel Pharra...
Ciudad fumada por el cigarrillo de las calles de siempre...
El día de hoy, es un día más para mi muerte, mañana uno muere, mañana, cuándo será mañana?