Sangre oxidada...]
El sol está escrito con manos de papel
al interior una sonrisa desnuda al alba;
muchas palabras fluidas desnudas
recorriendo los libros infectos de lágrimas,
cntinelas disfrazados de aves
en sus corazones un nudo torcido
in-comprendiendo las voces del olvido...,
el polvo mágico y las cenizas metálicas
cubren de hollín la naturaleza dormida
en los hogares brindando por la paz
descansando la guerra a través de páginas;
despertando el arte del alquimista
las aves torcidas suspiran el cielo en cenizas
caen balas, caen desnudando el alba
caen deshojando la vida, desnudando palabras mudas
al grito callado al alma...
... y los pétalos escritos en la desolada huella
de la oscuridad amanecen en manos quebradas
al paso raudo del tiempo,
y la hambruna envenenada
en los cimientos del abrazo del siglo
a través de la inocencia de un gesto
tomando la expresión callada
en los túneles sanguineos
a la resonancia visual de la noche
una copa quebrada, una herida en la boca
y... las voces en ecos
feneciendo, en sonrisas infantiles
acaba un cuento, empieza una guerra
y mueren más hadas,
mueren en sueños, ¡mueren!
en la mano doblada enterrada en el pecho
de un inocente mirando el alba cubierto de sonrisas eléctricas
al tibio gesto de los grandes aplaudiendo la enferma magia
de un cielo embutido en la oscuridad metálica...
...
-
Autor:
Joel Parra (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 22 de diciembre de 2012 a las 16:03
- Comentario del autor sobre el poema: Recordé a niños que celebran su navidad en las guerras, como también en las calles vacías, o en la soledad de la concavidad contenida de sus desgracias, como también en cualquier día del año o del siglo, muchos que ahora no están, y han sufrido la desolación de avariciosos que solamente piensan en sus tierras y en sus bienes, y deshojan al mundo de la inocencia y magia; haciendo mutar a las hadas de cuentos, en aves torcidas que tuercen el gesto de niños jugando con sus manos, y así el cielo se llena de juegos artificiales, y deshoja el alba; en la expresión perpetua de la magia, una realidad contada en cuentos de hadas, cuentos de hambruna y paz, cuentos nada más... (Y la realidad es un cuento real, un cuento de guerra y de desuniones: de estocadas por la espalda, es invitar al enemigo que sea más enemigo, sí pensáramos; no, sí sintiéramos como niños, éste mundo ya no sería el mismo, sería los que muchos quieren llegar o inventar, sería un paraíso; sería un lugar donde no habrían diferencias, donde no habría ni guerra ni paz...)
- Categoría: Infantil
- Lecturas: 81
- Usuarios favoritos de este poema: CARMEN, Sara (Bar literario), DAMSYD, El Hombre de la Rosa, victolman, BlackVizard
Offline)
Comentarios4
alguna vez, esos niños fuimos nosotros...
y los que nos destruyen, también fueron niños...y todos somos parte de este ciclo
los soñadores, los realistas, los que quieren cambiar el sistema y luchan y entregan su vida hasta el final...
pero, de algún modo, la gente se adapta, deja de creer, deja de soñar
como en el cuento,,,deja de creer en las hadas, en sus alas, en su propio poder
y termina -mos- automutilándonos...
y hacemos de este mundo un sueño dormido
"¿Por qué el mundo que soñamos, no es el mismo, que este mundo de muerte a manos llenas?" esa frase siempre me cala
Sara...tengo que aplaudir tu comentario, es genial
Un genial y hermoso poema infantil amigo Jhoel Pharra
Gratificante la lectura de tus versos.
Feliz Navidad.
Saludos y amistad.
Críspulo.
LA VIDA ES UNA TRISTE PERO IRASCIBLE REALIDAD...
SI TAN SOLO LAS HADAS EXISTIERAN... EL MUNDO EN QUE HABITAS SERÍA REALIDAD...
SALUDOS MI ESTIMADO POETA...
ABRAZOS.
Y es que la Vida no es solo el volar entre pajaritos, cuentos de hadas y florcitas, es otra cosa, mucho más profunda, mucho más real. Y de todos modos este camino que transitamos si las flores no las regamos, si no liberamos los pájaros, nuestro interior transmutará en zombis, pero de verdad.
Besos mi filósofico amigo
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