Un segundo... (Invertebrado-soliloquio)

Jamás elegimos el destino, aún así somos artistas de nuestros propios delirios,
                                                                                 dibujamos cada detalle

                                                                           y sentimos que es perfecto,

                                                                           no nos damos cuenta
                                                                           que es una mancha
                                                                           que envenena los colores vivos, 
                                                     y entristece la adicción de acumular errores...,

                                                     los agria como vez de tonos grises
                                      casi al carbono de padecer la venérea ceniza

                                      tan profunda en la sangre /en la tinta/
                                      tan interna
 que de cerca no se escuchan gritos,
  sino el dolor en su acida expresión,

y posiblemente somos gotas acumulativas de tristeza
        nos quebramos,
                               nos perdemos,
                                                       y nos vaciamos
                                                                             en el inquietante dejo
                                                                             de sentir que algo falta...

(Mi tono existencial evidencia in-tranquilidad) 

           ¡Y no se me resuelven los segundos!

              al aplicar la sinécdoque del tiempo

                                              tan pequeño
                                              y tan de muchos

                                              quedando yo..., desnudo
                                              ante los azotes del pulso magnético,
                                            y no quiero modular más surrealismo!!
                       -dando vueltas- 
como la luna
siguiendo
el camino
del ciclo
en la homogeneidad de seguir la misma esencia
                                         el mismo destino...,

ni siquiera la órbita de permanecer...!
                                                nos
                                              hace
                          permanecernos...?
                                           te sigo,
                                      me sigues,
                  nos seguimos
y debe haber
     un tiempo
     castigador,
 
     sentimos el mundo en nuestra piel

      la celeste se nos clava en la boca

    oxigenamos la brecha de la muerte

...................................................... le damos vida a un papel torcido
                                                       como origamis de nuestro poema

                 damos vida sin dárnosla...,

                atrapamos el eco fenecido,

                 y le dibujamos resonancia
       dentro del retrato de la naturaleza
      su quijada permanece aún cerrada
          pero no perdemos la esperanza

                                                       que abra su voz,
                                                       y nos extinga el pensamiento

                                                       y dejemos atrás los rieles
                                                       que se roban los trenes

                                                       sabiendo de viajes, así como libres

                                                       así como encajonados
                                                   en solamente tu recuerdo

                                     y solamente yo testigo de palabras
                     ahogadas en el abismo de un papel manchado 

                       detalladamente con un nombre oculto
y otro nombre borrado por las ocurrencias del amarillo
                           ocre a un sentido pésame del helio
           así de sí, cerrarse en el vapor del sol fallecido,

                        y abrir sus alas de entre los cabellos de plata
que entrelazan el dolor-escar-lata que sostengo en mi pecho...

/SOLEDAD/         ¿Por qué se sienten solos?
porque el vacío invade la soledad de sentir-me,
              pensar-me y sobre todo olvidar-me... 

               Y habiendo tanta ave surcando los cielos
que dentro de mi pecera se arriman peces muertos
                                                                      en
                                                                    la
                                                       nostalgia
                                                    de
                                            vaciar
                                          el
                                     mar
dentro del músculo capilar del universo
tacto invertebrado,    -negarse y negar-
        la libertad del claustro existencial

                al filo de la boca hiriente
al silencio de mis labios de acero...

    FRÍO...     FRÍO...     FRÍO...
GÉLIDO... GÉLIDO... GÉLIDO...

Te duermes de costado
mirando caer el cielo
de entre tu ojo cerrado
a la ventana abierta
de la mirada quebrada del tiempo...


                                                 CIELO... CIELO... CIELO...

Rechina el techo, como la madera apolillada de tus sueños...
 dentro de la cápsula pensante, el coagulo letal de la sangre,
                      la arritmia y la confusión de la carne-lumínica,
       a los focos incendiando el ocaso muerto y desahuciado,
                                               y una pregunta insuficiente...

                                                 qué es el Amor?

Y una respuesta perfecta:

                                     ... es Arte... /

(Quizás debería dejar de amar)


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