El amor no tiene nombre ni definición... El amor es todo, como Arte siempre es, y vida casi siempre se margina...

... hay tanta sal fuera de la líquida cualidad de expresar lluvia,
en la dosis de azúcar que sostiene el manjar acuoso de la sangre

sobre las conjugaciones de la acústica de pensar soñando
sobre sueños apretados en las manos volátiles

en el verbo de pensarte sintiendo tan dentro el deseo
de asesinar mi boca en un eco agudo y profundo...,

sosteniendo una palabra estúpida sobre mi ausente rostro

cuando más se me pierde el sol de entre las curvas terrestres
           desarmadas en la tierra árida de lágrimas adyacentes
                 en la frágil juntura de un adiós presente, familiar 
                                                                        con la fragilidad
                                                                        de pensar
                                                                        en el mañana

mientras se nos muere el pasado, olvidando cada vez
la dosis de alcanzar un lamento alegre, en la felicidad
                                                     de sobrepasar los límites
                                                     de la consciencia
                                                     por hacerte vida
                                                     sobre el túnel oscuro
                                                     de tu muerte, 

allí donde te cubres de cielo, en las grises poses de tu boca
        con el abismo del dolor que mengua sobre la fatalidad
               de tus ojos caídos dentro de una copa quebrada
                    con mi boca rota al desearte un beso herido
                      en la densidad de hallarte lejana y distante

.........................y no cabe posibilidad de quererte
              mientras más este tonto te sigue amando
soñando,
pensando,
inventándote
un nuevo nombre
                            en el nuevo título de nuestra historia

y no quiero que seas imaginativa en mis trazos imaginarios
              por poseerte siempre sin tocarte, sin tenerte...,


y quiero ser de ti, como tú en el vacío eres todo el lleno en mi,

                                       aunque desquiciado toque el cielo,

                                       y toque las palabras adormecías
                                       en tu pecho de madera

                      y llores junto a la noche
arpegiando las ramas de árboles sonoros
                   con la soledad de mi alma

sintiéndonos morir en un sonido inaudible
             que sólo oyen el vuelo de aves
           fusiladas por las balas cardiacas
                       que puntúan el acento
           espontaneo de un beso doloroso

en el génesis de sabernos siempre
mientras jamás nos hemos sabido

los pulsos muertos en la rueda del futuro

                   en la suerte de monedas al aire
       cuando ya tocamos la acústica de la música
                                al trastocar las notas de tu piel
                                   con mis imaginarios dedos...


Como el sonido de una triste guitarra... 

Al arte de crear Arte sobre el Arte,
el arte dentro de tu arte,
más allá del Arte... el arte eres tú...



..      tantos ojos nos miran, nos desnudan torpemente la piel,
               hasta quitarnos toda timidez de acrecentar un beso
                   con la extensión del músculo hibrido del tiempo
que sostenemos de nuestro interior, dibujándonos en el pecho
     para erradicar el amor con la expresión del alma, el arte...