Un rifle o una flor.
El rifle: un disparo mortal.
Un cervatillo muerto,
el frío hierro que como juez acorta el tiempo,
tantos ágiles brincos que restaban por dar.
Una flor ya destetada:
un pistilo cimbreando,
una cabecilla en la corola
aleteando su fidelidad
...Y el polen espolvoreado
pegándose a unas patas,
¡quiso volar!.
Degusta bellos paisajes,
antes de recogerse
siendo la miel de un panal.
(Desde su anfiteatro de lujo hexagonal,
cuchichean su innata alquimia, las abejas.
Su escuela el bosque; ellas son;
hijas de los eucaliptus y los abetos,
de los almendros, los cardos, la salvia y la manzanilla).
Un cuchillo que mata
dejando tras de si el dolor.
Abortando la suerte
de más de un millar de mañanas.
O cual corta; servil y dulcemente;
el pan y el embutido en la mesa.
O degüella aquel rígido pero maleable cordel,
para afianzar, envolviendo con papel,
un regalo que espera el ser querido
desde hace tiempo,
que antes no llegó...por mi pereza.
Suenen los recuerdos que recuerdan...
El porqué del ingenio y de inventos.
(La sana utilidad y la que resulta yerma).
Recuerdos que, diestros pueden sujetar;
el filo responsable de las herramientas.
Se borren los actos capaces de malversar
el don de hacer...
así convirtiéndose en flor el rifle.
Y aquel desastre que es tan sólo una consecuencia,
(rectificando cambiante),
en un gran edificio próspero revierta.
Cual ofrezca, (promiscuo),
sus escaleras, rellanos y estancias
bien repletas, plagadas de gratos nacimientos,
alejadas de pólvora frustrante,
¡fértiles!...rebosando primaveras.
Porque de ser es:
«Es roja toda la sangre que corre por nuestras venas.»
Un "SÍ" al principio...
o un "SÍ" al final.
Un "SÍ" al tedioso aburrimiento...
o un "SÍ" al glorioso festejo,
llevado de la mano por todo:
Destello vital.
Reflejo de vida.
Elixir providencial. Que emana
y espera...con presteza
lo vayamos a sorber.
La libertad ronda al hombre.
Y parece ser que los hombres;
malamente la escuchan.
La libertad se entrega al hombre
como doncella virginal y dispuesta.
Recostada se ofrece;
disponiendo de izquierdas y de derechas,
del contundente golpe
o de la mano que ayuda, atenta.
La libertad sostiene el albedrío:
la elección.
No culpe yo a un Dios
o a mil Dioses, vírgenes y santos.
No culpe yo a las estrellas
por estar, para mí, su brillo apagado.
No culpe, yo, a otros
de mis defectos.
Por la destrucción que conllevan,
por la nulidad que comportan
muchas de mis palabras
y algunos de mis actos.
Eluda, yo, la incoherencia;
al pensar, decir o hacer.
Cuando me inclino sumiso
o reclamando me alzo.
Cuando reposo tranquilo,
y también,
cuando brioso yo salto.
Soy pasajero de un destino,
pero sé,
que el destino quiso darme
el poder de la decisión.
Ando a lomos de la decisión,
¡y al tiempo!,
con ella siempre por siempre a cuestas.
318-omu G.S. (Bcn-2013)
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Autor:
omu (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 26 de enero de 2013 a las 10:58
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 243
- Usuarios favoritos de este poema: El Hombre de la Rosa
Offline)
Comentarios3
Geniales metáforas y giros de palabras con la personalidad de Omu
Bello poema
Saludos y amistad
Oscarcito, este poema, te resume, te asume, te invade y nos invade de pura poesía, de mieles y pólenes, pero sobre todo de la brisa que pega en la cara al columpiarnos por la Vida misma, y esa brisa es el compendio dulce de tu poesía.
Uno ES, se constituye por su historia, sus recuerdos, y el destino mismo es esa búsqueda de la Libertad, pero de la Libertad ante nosotros mismos.
Sabés que me encanta leerte amigo!!
Un abrazo gigante!
Esas poesías tan profundamente filosóficas no abundan por doquier y hay que aprovecharlas cuando de frente te azotan. Dan duro en el alma por su contenido y belleza. Esta...no la dejé pasar por nada del mundo. Voy por la segunda lectura...no porque no la entendí, si no para su aplicación efectiva.
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