El amor

El amor no vive sino en la materia, en él la mora es un incentivo, cuando no es un pretexto: el amor no vive sino en la libertad como todas las grandes pasiones. El amor rompe la vida y todos los amores no bastan a vivirla luego. Destruir es el privilegio de una pasión fatal, el amor como el cóndor, desgarra el nido que lo alberga y aún cuando vuelve deja siempre las huellas de sus garras en el nido abandonado. De todas las pasiones, es el amor el que más hondamente penetra en el alma. El amor es un duelo, el duelo de la especie y en ese duelo formidable entre el macho y la hembra, el vencido siempre es el implacablemente devorado, lo que hace inconsolablemente vil la lucha del amor, es en el fondo de la mentira permanentemente, que vive en él. El como la abeja muere de su victoria y no sobrevive en él sino en el desprecio.