MEDITACIÓN EN TARDE LLUVIOSA

Cae compasada la lluvia

y corren las gentes con prisa;

paraguas se entreabren piadosos

y libran de un frígido baño

a sus dueños que cruzan las calles

mojados por gotas gigantes.

 

Arrecia el caer de la lluvia

y en ríos las calles se tornan,

los autos en rauda carrera,

regalan con fango los limpios

vestidos de aquellas personas

que vienen y van corriendo o de prisa,

maldicen con furia la burda lavada,

los puños se crispan, se cierran ...,

mas luego una mano al bolsillo

recurre en demanda de auxilio,

un blanco pañuelo aparece

y con prisa los fangos sacude.

 

Amaina la lluvia, los  negros

paraguas se cierran y pronto

las calles se secan y vuelven

las gentes en loca carrera

de acá para allá, presurosas.

 

Y yo, tan tranquilo me quedo

mirando las idas, venidas,

los rostros de todos, ansiosos,

tranquilos, alegres o tristes.

 

Y pienso, si todos pensaran

que así cual la lluvia se seca,

las vidas también se evaporan;

que son como gotas los días

que dura una vida, por larga,

por triste, por buena que sea.

 

¿Qué importan las calles, los autos,

los ríos de fango, los blancos pañuelos

que pierden su limpia blancura,

qué importan las furias de aquel caballero,

de aquella señora, qué importan?

 

Si todo no es más que una farsa

de gotas que caen, de lluvias,

de gentes, de carros, de ruidos;

si al fin de las cuentas, se olvidan

los baños fangosos, los sucios

pañuelos y negros paraguas?

 

Si todo se acaba y se mueren

las penas tras unas las otras

y todas las gotas se secan

al más tímido rayo del sol...

Farsantes, vivimos eterna comedia.

 

¿Qué importa todo esto, si versos

se vuelven las cosas que pasan,

si versos se vuelven que vuelan

como aves viajeras que emigran

al soplo ligero del viento ...?

¿Qué importan?