... y me di cuenta ser Ángel cuando ya había caído.

A veces hay que mirar ^{al otro lado del río},
_{y darse cuenta} que las costumbres ^{son más ajenas}
                                                                 que
                                                                  las
                                                                 que
                                                                   se
                                                             tienen
                                                             en
                                                             las
                                                       manos
                                             y en ecos
cayéndose en un insomnio autista  ...,

...

Decir   y   g r i t a r    (¡silencio!)
                                       y acabar...
                                                      l
                                                      e
                                                      t
                                                      a
                                                      l
                                                      m
                                                      e
                                                      n
                                                      t
                                                      e

      camuflado  en  dolor ,
                                                      dar vuelta la página
                                                      y seguir la misma línea leída...,
cambiando los polos del lamento,
-lamentándose-
sentir que la luna está en el cielo por algo,
y no pensar que el sol mañana pueda apagarse...
-Lamentándose-

No hay que pensar tanto en la muerte
y hacer que la muerte pienso en uno...,
-Sonriéndose-

tampoco quitarle las sonrisas a la vida
y hacer que la vida de carcajadas sarcástica en uno...,
-sonriéndose-

ni muchos menos ser uno con la tristeza

             y mentirse al camuflar desgano

con empatías ajenas que sacuden
                                           -el cerebro-
y que vienen etiquetadas con letras senti-mental-mente amargas...,

¡¡¡para qué evidenciar el descaro de la noche
                 en frías latas tatuadas en la arena
                 cuando la mar suele vomitar cielo
                 y en ello barcazas oxidadas
                                  de naufragos poetas...! 

Sí la insolente costumbre del destino

                                decidió tatuar en mi pecho

                                   una herida que no cierra

                                       -unir lágrimas saladas
                                 /Eternas/ 
                                 con la fugaz expresión
                                     del rostro aquejado
           de una tormenta ácida en su boca...,

_{y digo:} ¡Llora el cielo!
porque sus ríos duelen el dulce
síntoma de padecer mi sufrimiento;
  y digo doler,     porque esas gotas
                     quiebran mis sentidos,

y no es que me guste retorcerme,

      sino que es el frío
quemando el músculo

inhibiendo mi tristeza en botellas
                                                    pasteurizada con el ^adiós 
                                                                                               de sonreír    
                                                                                                          dramáticamente... 


 


(Para que enjaular el poema en fechas...,
y para que tatuar-le un nombre; sí sé que es el mío,
y para qué hacerle recordar de dónde provino,
y para que poner símbolos de que mis manos solamente
lo pueden torcer y publicar, para qué?)


Sin derechos de autor, quién quiera llevárselo, ahí está... 



Y saben algo? para hacer de esté Anti más digerible...

Diré:               EL AMOR ES COMO UN SUICIDIO
                       QUE CUANDO QUEREMOS VIVIR,
SIEMPRE VOLVEMOS A LOS MISMOS VICIOS ASESINOS- 

-Costumbre-


...