La verdadera poesia:

debora pol

Cuando escribo.
No pienso, en lo que esta bien
O en lo que esta mal.
Si eso.Puede o no puede rimar.
Ni me pongo a pensar en los versos de un soneto
¡No!. Yo pienso en eso.

 

Yo pienso:


En el susurro de un grillo
En el eco de un grito.
En la voz de una guitarra.
En la melodía que entona cada palabra.

 

Tampoco pienso. En el misterio
Que le llevo al poeta.
A escribir cada una de sus letras.
Por que ni tiene, ni se la respuesta.

 

Por que la verdadera poesía.
No se aprende en los colegios.
Ni se mide .contado las sílabas de un soneto.
La verdadera poesía. tiene el misterio.
De lo que brota espontáneo desde dentro.


Como,el primer llanto de un niño.
Como ,el sonido de un rió.
Como ,el primer brote de vida.
Para mi. Eso es la poesía.

 

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Comentarios +

Comentarios1

  • El Hombre de la Rosa

    Nunca son triviales las palabras que brotan de la pluma del rapsoda que rima lo que el corazón le dice del amor preciada poetisa y amiga Debora Pol
    Saluidos amistosos
    Críspulo



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