Corre sal por mis venas
Ardor por mis ojos
Temblor por mis manos
Dolor por mi pecho
Hedor por mi nariz
Desidia por mis ganas
Rencor por mis pensamientos
Esperanzas por mi corazón ya casi sin latido
Y que difícil es vivir
Vivir siendo nadie
Siendo nada
Siendo yo
Sin saber a donde voy
Sin saber de donde vengo
Sin saber de que vivo
Si es que vivo
Sin saber como moriré
Si es que moriré
Con la puta esperanza de que al morir
Y solo al morir
Empezare a valer para todos
Porque al fin y al cabo
¿Qué es un artista?
¿Qué es un poeta?
¿Qué es un pintor?
Si tu cartera esta vacía
Si lo único que tienes son sueños y preguntas
Y en este mundo los sueños y las preguntas
No tienen cotización
No tienen valor alguno
No compran casas
Ni carros
Ni ropa
Ni escuela
Ni televisión
Los sueños y las preguntas no pueden depositarse en cuentas bancarias
Ni vestirlas con traje de corbata y zapatos patentes
Los sueños y las preguntas son cosas para niños
Y los niños valemos mierda
Los sueños y las preguntas no compran tampoco cariños
Ni amigos
Ni compran tampoco grandes fiestas
Ni siquiera son capaces de comprar caramelos o algún insecto
Los sueños y las preguntas
El arte
La poesía
La pintura
Solo son capaces de regalarte etiquetas
Etiquetas específicas y muy notadas en la sociedad
En cualquier estatus
Etiquetas de locura
De idiotez
De asociales y antisociales
De mendigos
De vagabundos
De ilusos/ inmaduros/ incordiados
Somos fenómenos
Pero raramente seguimos soñando
A pesar de la soledad
Seguimos preguntando
A pesar de la ausencia de respuestas
Seguimos pintando
Escribiendo
Cantando
Caminando
Gracias a las musas
Seguimos creyendo en amores
A pesar de que se vallan uno tras otro
Por el arrepentimiento
Y el vacio de estar con alguien etiquetado como antes fue mencionado
Seguimos esperando
A pesar de que no sabemos que esperamos
Seguimos viviendo
A pesar de las ganas que tenemos de no hacerlo
Seguimos deseando morir
A pesar que sabemos que seguimos viviendo
Seguimos buscando compañía
A pesar de que sabemos que solo nos acompañan Sedadelos
Fieles/ sinceros
Seguimos dando vueltas
A pesar de que sabemos que estamos en el mismo sitio
Seguimos buscando besos
A pesar de que sabemos que se cansaran de besarnos
Seguimos siendo artistas
A pesar de que sabemos
Que no somos nadie ni nada
Y que no tenemos nada
Ni para nosotros
Ni para dar
…que difícil es vivir siendo nadie
Con la puta esperanza de que al morir
Y solo al morir
Empezare a valer para todos…-
Autor:
R. Moran (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 22 de noviembre de 2009 a las 00:11
- Categoría: Surrealista
- Lecturas: 60
- Usuarios favoritos de este poema: Blancalina
Offline)
Comentarios7
Antes de ser, artista, poeta, o lo que fuera, uno es un ser humano.
Que sublima en obras de arte el amor, y sus consecuencias.
La vida y todo lo que ello implica.
Y "lo social", la sociedad es así.
Uno vale cuando se muere.
Pero por suerte estás aquí y sabemos de tu valor como poeta.
Te admiro mucho.
Y esta poesía lo confirma.
Besos. Mil.
Su
Como lo dice La su.
Antes que todo,
hasta de nacer
uno toca y siente
la palabra humano.
Hermosa poesía, un abrazo
Excelente poema, felicidades
un placer haberte leido.
saludos
Mi querido Roberto tu poema es muy bueno, felicitaciones.
Un beso.
Muy lindo poema
saluditosss
hermoso poema...
ROBERTO HAS ESCRITO UN BELLO POEMA
A VECES LO HUMANO ES INVISIBLE A LOS OJOS
TE FELICITO
ABRAZO GRANDE
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