Sinfonía de buitres en mi almohada
Una ventana tuerta me mira las espaldas
Estoy echado aquí sintiendo las estacas
Que pesan sobre mí con muertes que no matan.
Los pasos del reloj golpean la esperanza
La muerte con sus huecos se acerca, ríe, danza
Las sombras en la puerta se estiran, tiemblan, hablan
Y el silencio se acomoda para crujir en las tablas.
Quiere la muerte mi voz, me quiere fumar el alma
Cada paso en el reloj su sombra pisa avanza
Tose callada en mi tos, enfría el pie de la cama
Y hace temblar el calor de los besos de mi amada.
Qué viento helará aquí que nadie entra en la casa
Los musgos se hacen pena, los músicos descansan:
¡Hablémonos amor, las sombras nos atacan
Se acercan, mira, avanzan con sus camisas blancas!
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Autor:
Franklin Sandi (
Offline) - Publicado: 27 de marzo de 2009 a las 10:07
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 295
- Usuarios favoritos de este poema: Ary Vala, Ivan Guerrero
Offline)
Comentarios12
Buen título y extraordinario relato para cantar al amor que se muere.
Tu poema hoy rezuma creatividad y sentimiento, haces de lo negro lo blanco.
Unabrazo amigo
Sombras, crujidos, pasos... Has compuesto un puñado de imágenes surrealistas, con una atmósfera tenebrosa, donde se siente el frío roce de la Muerte. Parece que nos hemos puesto de acuerdo en publicar hoy poemas de esta índole. Me ha resultado curioso eso de: "me quiere fumar el alma". Loable incursión en los ambientes góticos.
Saludos, amigo Franklin.
que bien muy padre tu poema. exelente
El dia de hoy se conjuntaron tres Genios del surrealismo, la espiritualidad y el sentimiento.
Empecè con Jesus, continuè con Oscar y rematè contigo Franklin, es que ustedes no descansan o es acaso que ustedes ni siquiera tienen voz ni voto en su propio cuento, sus musas se adueñaron de sus cerebros y rediseñaron los sentimientos.
Sinfonía de buitres, el titulo entrelazado al tejido de tus poemas; me llevan a sentir el temor, temor a la muerte, a la hermana muerte, aquellas que estan en las palabras de tu último verso. Tambien, suelo escuchar, a la Sinfonía de buitres. Abrazos. Luz
Felicitaciones, un poema estremecedor. Un abrazo. Ruben.
Cada día amigo franklin sorprendes con tu poesía, cada vez que leo un nuevo poema tuyo me envueldo a no se que mundo, a tu mundo?
La pregunta que me hice al terminar el poema fue:
Que paso por tu mente en esos momentos?
cada vez que lo abres sacas flores y sombras.
Este fue uno de los versos que más me gustaron
"Y hace temblar el calor de los besos de mi amada."
Un saludo poeta
Adrian
Hoy, es el día de la Filosofía. Vaya que hay que leer para comprender.
Me gustan las líneas que enmarcan los tiempos: "Los Pasos Del Reloj Golpean La Esperanza" y "Cada Paso En El Reloj Su Sombra Pisa Avanza"; me recuerda la "clepsidra" mencionada en miles de Poemas.
Qué sucediera sin tiempo? Extraordinario Poema Franklin - Sigo aprendiendo,
Alviz Neleb
exelente
lleno de sensibilidad e inteligencia
un abrazo
hijadelsol
...Y ritmo.
"Sinfonía de buitres en mi almohada
Una ventana tuerta me mira las espaldas
Estoy echado aquí sintiendo las estacas
Que pesan sobre mí con muertes que no matan."
(eso tiene q ser el tiempo q no pasa)
"Los pasos del reloj golpean la esperanza
La muerte con sus huecos se acerca, ríe, danza
Las sombras en la puerta se estiran, tiemblan, hablan
Y el silencio se acomoda para crujir en las tablas."
(sigue siendo el tiempo q no te pasa)
"Quiere la muerte mi voz, me quiere fumar el alma
Cada paso en el reloj su sombra pisa avanza
Tose callada en mi tos, enfría el pie de la cama
Y hace temblar el calor de los besos de mi amada."
(te vas muriendo por dentro)
"Qué viento helará aquí que nadie entra en la casa
Los musgos se hacen pena, los músicos descansan:
¡Hablémonos amor, las sombras nos atacan
Se acercan, mira, avanzan con sus camisas blancas!"
(Te come la soledad, las sombras, la noche los sueños, y te mata esperar por ella, aun q creas q está a tu lado en tu cama, la buscas las buscas y lo la encuentras)
Para mi forma de verlo...creo q en cama tenias un fantasma y creias q era ella.
claro, amar es una forma de escarmentar la muerte, de vengarnos de ella. Pero si el amor baja la guardia Ella se arroja sobre nosotros como un buitre
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