En el desprendimiento

En el desprendimiento

La música intento decirme cosas,

la poesía intentó decirme cosas

toda la gente que me habló intentó decirme cosas,

hasta el amor y el odio en que viví intentaron decirme muchas cosas,

pero yo, sordo de mi, ciego de mí, yo, el insensible,

sólo pasé con mi aplaudir la luz del día,

las fiestas en la plaza, aquel orgasmo

y las rosas que florecen o marchitan en mis venas,

sólo canté con voz templada por las aguas de los ríos,

con fuego del dolor con que nací en mi encrucijada,

con pámpanos de voz del cielo dulce

o vinos aquietados por la oscura noche en mi alma.

Pasé y canté de las verdades a mi alcance,

del traje en mi interior, de la corbata en mi alacena,

del duelo superior de mis hermanos hechos sangre,

ruidos, oficinas, criminales, ángeles,

perdidos, regalones de la nada y de la muerte,

hombres y mujeres llenos de agua y agua,

cuyo rumor la marejada trajo hasta mis plantas insalubres,

dejando una humedad en cada huella de mi paso.

El ruido del reloj no me detuvo,

los gritos del vencido no me hallaron,

la boca de serpientes y de oráculos

no dieron con mi piel, más empedrada que el palacio,

más dura que el rigor de los cadáveres sin sueño,

más vieja que el dolor de quien no puede liberar su pena.

Oí, pero no oí,

viví, pero morí,

me quise rescatar en párpados cerrados,

en terca sumisión de la miseria en que me abato,

reduje mi canción al palpitar del horizonte

y en cada porvenir corté las venas de la tarde.

Las cosas me dijeron muchas cosas,

soy yo el que sin oír dejó este mundo,

las que después se digan las comparto,

es tiempo de emigrar y en cada rosa

yo les dejé mi canto sin más voces

que las que casi escucho cuando callo,

cuando apago mi voz y los contemplo.

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02 06 13