Están las palomas siendo jefes,
cambiaron su plumaje por caros trajes blancos,
navegan en profundos océanos de papeles,
alentando cadáveres a que rindan su sufragio.
A sus lapiceros se le torna pálida la tinta,
ante cifras infinitas de un cheque que firman sin desvelo.
Es el arte desdeñoso del diente clavado en el poder.
Interminables son las listas olvidadas...
Reclamos que agonizan sin voz ni oídos que le ofrezcan un destino,
por no ser los dolientes de una botella de champán.
Las decisiones se quedan en suspenso,
terminando en un libro de terror,
sin venas que oxigenen un mundo moribundo,
en un cielo nauseabundo sin relámpagos ni aves.
Se habla de derechos ...
Están archivados en difuntas gavetas,
seguidas por palabras sepultadas,
en un sistema falso,carente de valor.
Son tiempos de minutos sin relojes,
de rodillas perforadas por la ira,
de manifestantes que aunque claman,
se quedan en la burocracia de algo llamado administración.
Palomas vuelen conmigo al incierto mundo pueblo,
donde las lágrimas inundan avenidas,
el hambre domina las raíces,
y el pobre es la estampilla de eso que ahora llaman crisis.
A.G.
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Autor:
Aliciagarcia (
Offline) - Publicado: 5 de junio de 2013 a las 19:39
- Categoría: Sociopolítico
- Lecturas: 85
Offline)
Comentarios1
La deforestacion ataca los pueblos y las ramas y raizes van perdiendo muertos, las aves y los anfibios se encuentra y con saludos mas alla de los delfines se saludan y duermen, en las casas de los confines de la via mas alterna en donde solo observan a sus presas comiendo zancudos y cucarachas, comiendo ratas y alimañas fritas en grandes agujeros de aceite y montañas infinitas, las aves vuelan con los murcialagos verdes, que muerden a los vampiros mientras duermen saboreando la profunda sangre descompuesta que mantiene sus cuerpos muertos..... En las rodillas les dan un besillo y esperando con paciencia pasaran los malos ratos.....
La crisis del muerto que aprendio en un juego, nunca tomo en sus manos un hierro mas o menos moderno, que no apuntara hacia el cielo por debajo del suelo y no entendiera lo incierto de una eterno de desvelo, sin apetito en ambiente tranquilo, tomando cafe y fumando dias grises, abriendo la crisis desde sus raices, con antifaces bonitos que ambos usaron por algunos minutos, por que fue suficiente para no dejar huella, de esa que aclama llamar la atencion y dejando querella....
Excelente Norber.Muchas Gracias por detenerte a leer mis letras.Un placer saludarte
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