La arremetida

La arremetida

No me dejan pensar esos pájaros

que bajan de la biblia, que en el código

romano hacen sus nidos, no me dejan

pensar, llorar, son como aféresis

del verbo, del riñón, del hemisferio,

ese que azul socavo tras la veta,

ese que gris en la ciudad huele a taladro

y peca y me derroca sin soldados,

quizá con soledad de fruto fresco,

de concha original, de batucada con la luna.

No sé, yo nada sé, lo que preciso

es que estos pájaros pululan por la historia,

compiten, se disparan, venden tronos

y el pobre mercader cae a balazos,

guillotinado por la luz de un nuevo verbo,

de un tiempo sin dosel ni escapulario.

Pensar, yo sé pensar, pero preciso

que nos demos las manos ante el ruido,

que hallemos sin dolor una salida,

que en la fecundidad que el día instala

se encuentren las quimeras que estas aves

picotean y que no

pueden ser si tú no piensas,

si tú no estás conmigo mientras hago

este temblor de nubes por llamarte,

por hallarte entre los pájaros

que me roban desde el cielo tus semillas.

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14 06 13