Así es el amor,
corriente incontenible,
su cause,
arrastra todo, a su paso.
Cuando moja su alrededor,
todo florece,
en cualquier estación
y época del año.
Puede haber sequía,
si la corriente
no tiene lecho por allí,
pasará tan cerca.
Que se huela,
sin embargo, no llegara.
Por donde fluye,
sueños, besos, caricias.
Si está ausente,
botones sin despertar,
espinas cristalizadas,
invierno sin los sueños.
Un abismo, sin amor.
Éste consiste,
en hacer hablar al corazón,
no pocas veces con dolor.
EL POETA DEL AMOR. 08-07-13.
CABO SAN LUCAS, BCS. MÉXICO
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Autor:
arturo maldonador (
Offline) - Publicado: 8 de julio de 2013 a las 00:27
- Comentario del autor sobre el poema: El sentimiento del amor, según cada quien lo vive, es primavera o es invierno, eS el cielo o el abismo. Paradógico y tan buscado. Y sólo puede localizarse dentro de cada quien si lo descubre, cuando una estrella cruza y despierta esa visión sublime, el amor.
- Categoría: Amor
- Lecturas: 171
- Usuarios favoritos de este poema: Lena
Offline)
Comentarios3
Bello lindo grata esxplicacion un beso
que verso tan bello mi niño
Gracias por tus palabras.
El amor, como recuerdo,
como el hoy de quien lo viva,
o el anhelo esperado,
colorea la vida,
y le da impulso.
Aunque se sienta
un sólo instante,
es un bálsamo maravilloso.
Es como una nube, con lluvia,
aririba de un desierto,
seco, árido y quemante,
de un corazón vacío.
Con un simple rocío,
empiezan a florecer
hasta las inertes rocas.
Allí también, se encuentra el amor,
sólo que está dormido,
y podrán pasar años,
o toda una vida,
y permanecerá aletargado.
Todos necesitamos una nube,
para refrescar nuestra existencia
y continuar caminado
en el desierto.
En ese proceso,
también en nube convertirse,
así vive, el corazón humano.
Elpoetadelamor.
Así doy respuesta a tu nube. Saludos.
Bella descripción del Amor.
Ha sido un placer leerlo
Feliz semana
Un abrazo
Lena
Gracias por leerme y comentar.
La vida me va mostrando un camino, el propio. Sin darme cuenta voy aprendiendo que en la voz y en las letras de los demás, esta mi propía vida. El chiste y me resulta difícil. es aprovechar las perlas de los demás, para descubrir las mías. Es decir, de una experiencia ajena, tengo que buscar la propia. Así escribo, de ese venero interminable que es la experiencia humana. Una palabra, un comentario, algo que veo, oigo, siento, escarba mi interior y me pongo a escribir. Saludos.
El corazón no has de hacerlo hablar
el grita con devoción
solo le has de escuchar
y saberlo interpretar
Gracias, poeta campirano.
El campo ha sido como mi novia y mi amante. Años de vivir en amasiato con el, por ratos, porque mi corazón también pertenecía a otra parte.
Dentro de mi sigue la campiña, en mi poesía, la tierra, las aguas, los pájaros y flores son disfraces, en la obra de teatro que es la vida, de la que en mi caso, soy esclavo muchas veces, y pocas menos amo.
Esa es mi búsqueda, encontrar mi propia libertad interior, vivir y dejar vivir.
Y lo que se oculta de mi, en lo que escribo sale como una larva, encerrada en su crisálida, convertido en poema. Y como en mi pupulan muchos estados inmaduros, cada uno en su cocón, hay de colores de arco iris y también oscuras y cafés, como mi propia personalidad.
Acepta mi amistad y del campo mucho me abras de leer, mientras duerma en mi tienda con techo estrellado, antes que se vuelva de arena, y entonces mis cenizas fertilizarán maíces para dar de comer a los caballos, y flores que serán regalo del enamorado a su amada. Saludos.
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