Me descubrí intentando buscar sentido a algo, como si estuviésemos en la vida por algo,
como si fuésemos más que un animal que supo matar muy bien.
Que hoy mata por
un sentido. Y aparenta como que casi lo encuentra.
Que se regocija en fertilizantes para ser el árbol más alto que da sombra
a todo lo demás.
Nos atragantamos con sentidos. Buscamos aplausos y no nos importa dejar manca el alma.
Morimos sin haber muerto.
Nos matamos muy bien.
Por éso estamos aquí.
Y es tan triste.
Tan triste que me pesa la piel.
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Autor:
Davsanmi (
Offline) - Publicado: 29 de julio de 2013 a las 11:57
- Categoría: Reflexión
- Lecturas: 51
Offline)
Comentarios2
Me gustó mucho tu poema, aplaudo la reflexión que sugieres con la frase "no nos importa dejar manca el alma. Morimos sin haber muerto".
Muchas gracias, Wally.
Tu poesía, es como una paráfrasis de un texto de San Pablo, que dice "no hay justo ni aún uno, por cuanto todos pecaron están destituidos de la Gloria de Dios." Eso somos, unos destituidos, la pregunta es ¿tenemos salida de este enorme precipicio?
Creo que sí.
Este enorme precipicio, que dices, es la vida que corre. Por ello no creo que haya que buscar una salida, sino transformar el camino.
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