Aromáticos Jaspes

Mi pupila ciega

palpa la desnudez.

Una prisión de rumores

                                  abierta.

En plena transición

                                  más libre

que los gritos

                                  del recién nacido.

Orquídeas de agua  

                                  muy apegadas al follaje.

Pájaros de luna

                                  para la mañana.

Deshilo la blancura

                                  de la resaca cenicienta.

Un nido, una flor

                                   son habitaciones.

Llego,siento, me quedo.

                                    Destroce de facciones.

Recluyo el espacio

que avaramente codicio.

Es otra extensión

fuera del caído tiempo.

Vegetaciones cobrizas

queman pupilas.

Fue diferente                   

                                eran momentos de otras vidas,

pieles quemadas al plata,

perduración de un gesto

unido al que la precede

                                       ¿Cómo fue?

¿Fue de noche o de día?

                                       El tiempo no quiso morir.

Poco a poco

                                       un nido, una flor,

un trecho enlozado.

                                      Fuímos a la lluvia,

se marchó todo con ella

                                      cuando en la ascensión éramos

ramajes y gotas bebidas,

                                      creando tiempos-no horas-,

hasta la captura del amanecer furtivo.

                                                      Sigamos

hasta la total la total extenuación del aire,

                                                              el viento es un río;

los vientos son milenios de ríos,

                                              vamos a consumir sus lechos.

Arquitecturas en rojo corales.

                                          Todo fue traicionado.

                                                                        ¡ Lo ví!.

Quise deslizarme

                         para gravarla en los mástiles de

                                                                         un nido, una flor.

Látigos aéreos,

                      somos montañas

                                                sin tedio y palpitaciones negras.

Escalamos los organismos vegetales

                                                     zarpando en barcos de lianas,

dije adiós-podía ser la primera,

                                             la última-,entre las mazorcas áureas.

Fue cuando te derramaste

                                      que lentamente bebimos.

Habitada por tí,

                     rodeada de voces impalpables

vegetación remontada por sonidos,

grandes muros cantan separaciones.

Me revuelvo.

                   Te escribo y no me detengo

(todos vienen y no están,

todo calladamente se construye y desmorona

sobre mi presencia).

                              Hace un milenio tal vez

breves instantes con desfondados llantos

te negaban presos en los silex oscilantes.  

 Corre un sonido seco         

entre las casas consumidas.

                                        Corria

entre nuestra linfa ígnea de ríos,

un jirón de constelaciones perdidas

-una bahía convertida en jardín-,

estoy y hablo.

Abría la voz con la violeta,

con las orquídeas y gardenias,

                                            en todo.

Mis manos enramadas,

mis ojos son todas las hojas;

era el agitar del viento contra sus lomos,

manadas de imágenes licuadas,

( ahora me recojo en la orquídea,

quedan oscuros signos cripados en tierra).

Blanco contra verde y éste contra el negro,

espuelas cabalgan manojos de insomnios,

con jardines de pestañas transfiguradas,

a la luz de lámparas votivas.

Las pupilas heridas por lejanías

chocan con los recuerdos

en las callejuelas sin luz,

persigo la última cicatriz del viento

-mi cicatriz de mi facciones-,

momentos que superviven con ternuras,

en la concreción de la  existencia.

Todo consumado, tallado en el tiempo.

Cantos desbocados y la sinfonía

acecha la partida

hacia otras tierras

-nunca cayendo en la cotidianidad-.

¿Creo?. No.

Creo en el crear.

Creo.

Mariposas de miel,

danza de los vivos,

desórdenes de mil orejas,

jerarquía del hambre.

Los mendigos uno a uno

                                    (calla es un sitio común),

nosotros vamos perdiéndo caminos.

Luz sin aire, sin habitantes.

                                        Hay un olor extendido...

Blasfemar de palabras que no conozco,

concubinos de lengua sin hueso.

Y después ejércitos de esencias

desprendidas de su envoltura,

nosotros portándolas corpóreamente,

les donamos este

cascarón de violentos llantos.

Del pino al cafeto,

de la caña al cedro

                            (vuelven a insistir).

Temperaturas de fuerzas arteriales

                                                  ¡Escúlpeme!

Temperaturas de momentos.

                                                   ¡Destierro!

Todo nuestro espacio es un ave.

Un vuelo es un instante vivo.

Un golpe de conciencia es un hombre.

Los árboles llegan con tornasoles gestos.

El agua sigue cayendo,

es un mucílago de diferencias.

Los párpados van engarzados con el sueño,

( la aspiración y la expiración que certifican la vida).

Cuarzos de linfa

                       y sudores taciturnos.

Y ahora

parte un navío de cantos rezagados y facciones

imprevistas, conmociones musicales escritas

con el dorado silex de mis secretas horas en alta mar

y recorro tu nombre de agüizotes niños.

Un nido, una flor,

son habitaciones.