Adjetivos sepias en mi semántica seca... [Metáfora de la Muerte]

PETALOS DE NOCHE


AVISO DE AUSENCIA DE PETALOS DE NOCHE
Sangre oxidada...]


"A ver...-

Estás allí en una página media sepia
y aún me causas dolores de cabeza...,
aún escuchó ese sonido estridente...,
aún estás por todos lados y lares
y aún no sé como borrar tu nombre
en esas infinitas gotas que llueven por las madrugadas...,

acaso, eres un fantasma
Que aterra mis sueños

y me hace ver de nuevo ese cine lleno de ruidos...,
aunque a veces es mudo
y me ignoró mi olvido... el olvido de ti...,

aunque con estas palabras
resucitas de las cenizas...

Frágil eres, vuelas,
frágil te envuelves de páginas,
y frágil abres tus páginas
para volar a la distancia...

¿El olvido se llamará distancia o Tiempo?"



¿Me amas? -¡No...!-
¿Me odias? -no-
¿Me olvidas? -no...-

¿Me torturas...? -SI- 

Eres un sueño que muchas veces tuve en mis manos...,
          y muchas veces también deje que te mancharás
...       sobre las flores del jardín que he malherido
deje que te marchitarás a la luz de mis sueños  ... 


...   y sigo encerrado 
     en la prisión ósea
                   -¡quiero salir!-
quiero saber de la libertad-
y que me condenen
por hereje de la lluvia/
-¡no quiero prisiones...!-

lloró con mis palabras en la garganta...,

         me undo en la hendidura
         escrita en mi pecho
sintiendo un sonido puntiagudo
marchitar la sangre

y mañana el dolor...,

y en unos días más los funerales...,

                          el sarcófago saliendo de mi cuarto
a los recindos fantasmales que persisten en mi memoria...

La locura es un arma atómica;

                 divide la inteligencia
           en dos bandos enemigos

            y aplaude a la guerra...,
                  ignorando la paz...,

    entrelaza el error del recuerdo
    con la represión de la realidad

      sobre las leyes del tiempo...*
          -de la irrefutable humanidad-

-y no sé lo que esta mal...- 

... no te olvido, 
      te amo así
     sacándome
        las venas
de esos músculos olvidados por la dinámica
   de fingir estar vivo cuando más muero...,

                    allí quieto como un animal que espera
      ser destrozado por esas garras del hambre colectivo
             y de la morbosidad de penetrar el arte ingenuo...,

allí, esperando..., esperándote... -esperándome-

                       Atormentándome por las sombras que lloran
mi quietud a velar por la muerte;              rendirle oraciones,
encerrándome en la prisión ósea de mis costumbres íntimas...-

¡Cuando te lloró sensiblemente...! 

y TU VIDA me odias alérgicamente


re-editando el destino en mi hojas sepias

       manchadas de adjetivos superlativos
      cohibiendo cada partícula de mis ojos
          a la mirada que finge ser sustantivo
de migraciones invadidas por el miedo...,

miedo a tenerte tanto, tanto... tanto así,
                                  -ocurrencias de lo ocurrido...-

no me odias, no me amas,
                     y ni siquiera me olvidas...


Solamente que... me torturas...!-


a los sentidos de una noche sombría de camaleón*
-cuando es un día azulado y salado
feneciendo en razones estomacales
a una podrida felicidad en harapos
que desgarra mi alma a las tinieblas-

y

yo

              te contemplo
divisando a los muertos
liberándose de sus féretros...,

y aún sigo aquí..., esperándome..., esperándote... esperando...

a que ese músculo con espinas de helio
      haga batir mis conclusiones íntimas
     dentro de recintos aglutinados de... lamentos

lamento íntimo, puntiagudo
                   que abré el óceano
 
              reventando burbujas
       en mi silencio, por callar 
                  la noche de ruidos

                y amerizar mi caída
con las sombras cadavéricas
tatuadas con lágrimas secas
               en mis ojos trémulos
            ahogados y muertos...

"Los ojos la ventana del alma"

El reflejo de ellos

         a un hombre
con un arma
   en sus palabras

 una enfermedad

en sus
 sentimientos...,

hombre-tiempo
 y su arma sepia
llevando
           sus huesos

al cementerio
                        ocre

asesinando
         sus pudores

evitando
               la guerra

de padecer
           la angustia

puntiaguda
sobre el amparo
del vacío

y la traición
      a la muerte...


                     Los ojos la ventana del alma
la vida el recinto del tiempo
... la muerte el muro fetal del mañana... 




27 Septiembre..., 2013.
"Carlos" hasta cuando recuerde su nombre...
Es primavera en la ciudad; mi mes, tan mío como de otros*

  • Autor: Joel Parra (Seudónimo) (Offline Offline)
  • Publicado: 9 de septiembre de 2013 a las 16:33
  • Comentario del autor sobre el poema: Tengo unas de las peores enfermedades... Siempre tengo a la muerte como persistencia en mi memoria... No es que esté triste o me entierre en el abismo y me abrigue del dolor... -o quizás sí- pero..., siempre estoy en la oscuridad con mi pecho de luz inventando luciérnagas a un cielo nocturno muerto ya hace siglos...
  • Categoría: Triste
  • Lecturas: 68
  • Usuarios favoritos de este poema: Javath, Saba But, BlackVizard, Gotitha de miel (Yoki)~BAR LITERARIO
Llevate gratis una Antología Poética ↓

Recibe el ebook en segundos 50 poemas de 50 poetas distintos




Para poder comentar y calificar este poema, debes estar registrad@. Regístrate aquí o si ya estás registrad@, logueate aquí.