Hoy yo no soy el que escribo
Pero mi mano guía la pluma
Hoy yo no soy el que pinto
Pero mi mano es la que mueve el pincel
Hoy yo no soy yo
Pero mi cuerpo si lo es.
Hoy no desperté cuando salió el sol
Pero mi cuerpo se levanto de la cama
Anduvo, busco e hizo
Todo lo que yo no acostumbro
Andar, buscar y hacer
Hoy estoy callado
Pero mi cuerpo grita
Mis ojos
Mis manos
Pero ella esta sorda ante todo
Lo que mi cuerpo dice
Hoy mi cuerpo abre una puerta
Que yo hace un tiempo cerré
Hoy mis brazos se abren
Para recibir al pesimismo
Que yo un día despedí con el poema de Benedetti
Hoy raramente escucho
A pesar de todo el ruido
Puedo escuchar
Pero ella enmudeció
Y yo podría morir por una sola palabra
Del valor de la leche materna de Anuket
Hoy mi cuerpo se desborona
En los sitios donde yo nunca lo haría
Hoy la noche no es negra
Como las noches que yo amo
Hoy mi alma llora lagrimas de sol
Que arden en las mejillas y queman al llegar al suelo
Pero mi cuerpo, mi rostro
Ríe y se burla de mi propia desdicha
De mi propia desesperación
De mis propios fracasos cotidianos
Hoy yo no soy el que quiere recordar
Pero mi cuerpo me muestra todas
Sus cicatrices que dictan todo lo vivido
Hoy solo le digo versos de cualquiera
Porque los versos míos no quieren nacer
Hoy el horizonte se ve tan lejano como el ayer
Y el ayer se ve tan mentiroso como un político
Que mágicamente logra engañar al pasado
Mientras el presente idiota grita no volverá a pasar
Hoy yo no quiero creer
Pero mi cuerpo, mi cuerpo
Se refugia en cuanta mentira encuentra
Durmiendo entre cajas en la calle
Durmiendo en las mansiones
Durmiendo en mi cama
Hoy, hoy yo quisiera besar a la muerte
Pero ella no trabaja los viernes.-
Autor:
R. Moran (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 19 de diciembre de 2009 a las 00:19
- Categoría: Surrealista
- Lecturas: 99
Offline)
Comentarios3
Callate y seguí escribiendo que no vendrá un viernes ni otro día.
Tomá el pincel y haceme un retrato, dale, pero que aparezca mas joven, eh?
Un poetazo.
Como siempre mi admiración y mi cariño.
Y reíte, como vos decís de tu desdicha. Es una manera de exorcizarla.
Un beso lleno de manchas de carbonilla como yo iba al atelier y estaba enamorada de mi profe. Jajaja.
Viernes, viernes, viernes.
Muy bien plasmado amigo.
Te felicito, es un placer leerte.
Un abrazo!
muy buen poema querido amigo...realmente muy conmovedor el dolor que agovia en tu alma sobre la desdicha de que no fuiste correspondido en el amor.........Hoy, hoy yo quisiera besar a la muerte
Pero ella no trabaja los viernes..........jeje esa parte me gusto muchisimo pero enserio que hermosa manera de expresarte tienes...........muy buen poema...saludos...
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