No soy diferente. Quién crea ser la excepción a la regla, acaba de imponerse la suya. Y eso es más jodido. Crear tu propio libro y seguirlo. Solo, angustiado, escribiendo desde una estación, con el hambre cayendo en los orificios libres de los zapatos. Solo, angustiado. Porque nada pesa más que aclarar a tu soledad ser la excepción de su conjunto de leyes...
Pensaba hace tiempo, que crear era un oficio en mercado clandestino. Me recostaba, con las piernas arriba , diluida en la gota espesa del amor de verano y enumeraba el golpe, la carga, con el fin de reposar este encuentro en la hoja en que moría. Morir, sí, morir. A medida que creaba, me mentía más sobre estar viva y todo lo que transcribí, era una manera, más o menos indolora de hablar de mí sin siquiera recordar el efecto de la realidad a la que aludía. En la catatonia de la catarsis, recordaba las persianas de una casa vieja, o la película que me negué a mirar por exceso de fantasía. Quién era yo cuando sufría. La cosa, la cosa que emerge desde ella misma y no desde el receptáculo de su consecuencia. Nunca, nunca. El tiempo puede contabilizarse desde un olvido y esto nos hará creer que no hemos vivido lo suficiente.
El tiempo
Perder el tiempo es la única verdad a la que podemos venderle nuestras mentiras. Perderlo es una forma justa de recuperar la libertad. Perder el tiempo al cobrar la deuda más grande que tiene con nosotros, la vida.
Y no era de muerte que llenamos nuestro atáud, era un cuerpo reconociendo su verdadera envoltura.
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Autor:
Sara (Bar literario) (
Offline) - Publicado: 21 de septiembre de 2013 a las 14:51
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 62
- Usuarios favoritos de este poema: Andra, Marellia, santiago calderon, Luzbelito
Offline)
Comentarios7
Estoy de acuerdo contigo: A medida que creamos vivimos!!
Un abrazo!
Que broche final sella tu prosa querida Sara!!
"Y no era de muerte que llenamos nuestro atáud, era un cuerpo reconociendo su verdadera envoltura". Una metáfora muy intensa y muy propia de la existencia misma.
Un abrazo para ti.
perder el tiempo es la única forma que tenemos de no perderlo , todo se resume al olvido , creer ser la exepcion a una regla es en la mayoría de casos la regla general , darse cuenta de ello no.
emotivo texto ,me recordó una que otra crisis existencial.
Adoro leerte, esto es particularmente intimista y personal, me gusta la osadía del mismo
...por algo se habrá borrardo aquello y quedó esto...la verdad a veces, lucha con sus propias fuerzas por no ser, sólo aquello que deseamos que sea...Siempre un placer leerte, Sarita. Besos enormes y un gran abrazo...que siempre estes bien...
Luzbelito
Versos y versos que colman tu belleza desnuda,sin atavias...hablas verdad con las palmas mas dura y a la vez con los ojos mas claros..comparto este ultimo verso:
"El tiempo es la unica verdad a la que podemos venderle nuestras mentiras"
Gracias y Saludos.
Wow.wow.sin palabras. LA MEJOR SARA.la mejor,eres la mejor
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