MARTES

Martes, día en que me he cuidado si es trece
y hasta me asusta si soplan fuerte los vientos,
cuando creo que el amor superstición parece
y olvido que es una cuestión de sentimientos.

Culpo a una herradura que no la colgamos,
a alguna escalera porque le pasé por debajo,
si ese día algún amor o amistad terminamos
o si tengo difíciles momentos en el trabajo.

Culpo hasta al espejo que al caerse se rompió
o a un gato negro que se me cruzó por delante,
a algún zapato que en el suelo volteado quedó
y a la sal ya derramada un poco... o bastante.

Al hecho simple de no haber tocado madera
o por haberme levantado con el pie izquierdo,
por abrir la sombrilla en la casa y no afuera
y por otras tantas cosas que ahora no recuerdo.

Por no cruzar los dedos al prometerte mi olvido
ni encontrar un trébol de cuatro hojas para darte.
Por decirte que un “mal de ojo” me ha vencido
y suponer que necesitaba de suerte para amarte.

Poema original de Álvaro Márquez
Venezuela
Todos los derechos reservados
25/9/2013