Prismáticos rotos,

Vasos llenos,
Conciencias vacías,
Néctar de avispas,
Caricias ariscas,
Temáticas rotas,
por sueños desechos,
espinas no duelen si el pez es pequeño,
disparos en el horizonte,
neblina en azoteas decoran la noche,
rugidos me hablan de esos lunes,
de los tuyos y míos,
nadie queda impune,
mejora constante,
no dan pasos de gigantes.

Desnúdate despacio,
Que la vida es rápida,
Solo pienso en el futuro,
Pues me esta matando,
Tendiendo mi mano con pinzas,
Haciendo letras vacías,
Así esta mi quinta,
De quinto en quinto,
Mientras muere de hambre el artista.

Descomprimiendo el alma a pedazos,
trocitos que pisas,
hecha un vistazo,
la tinta ha secado,
el recuerdo aun duele,
como curar una herida en alcohol,
que escuece,
cenando a las tantas,
corriendo tanto sin parar en sitios,
huyendo del tiempo,
somos parásitos,
la gravedad del asunto me pesa y no me deja volar,
astronauta en tus lunares,
 este es el suelo que piso.