Secuencias... Rostros invisibles...

PETALOS DE NOCHE


AVISO DE AUSENCIA DE PETALOS DE NOCHE
Sangre oxidada...]



... el sol está triste... ha dejado florecer cenizas sobre la baldía piel de los libres ángeles caídos que juntos hacen océano en esa prisión de huevo que alberga tantos rostros invisibles...

Tú..., yo y él...                         -nosotros-
uno a uno regresamos al mismo final...,
                            para evidenciar de nuevo nuestros síntomas
en lo nuevo que sentimos novedad cuando ya sé está añejo...,


Yo me miro amanecer sobre unos tobillos frágiles
     que otra vez pulen la nostalgia de un ciclo

que consume de a poco el poco oxígeno

     hidratante al mensaje de la vida

                           cuando se es oxígeno-alimento

de los pretextos de la muerte ante las consonantes mudas
       que afloran en los silencios de desviar el cuerpo
               sobre los deshechos de mi propia amargura... 

-y corro- [Cedo mi tiempo al movimiento]


 desnudando mi dolor de la piel quebrada

                                        que duele..., 
con pedazos de mi propias lágrimas...,  que callan

  resecar el silencio que hago mandato

para borrar de inseguridades al mañana
-aunque me mienta alegría- sonrío más gris que este día... 

... y tú..., me miras, de nuevo poseer el parque sobre mi cadáver,

                                                                  desnudando a un poeta "muerto"

                                                            sobre su rostro invisible de Neruda

                     que alimenta cada partícula de poeta que no tengo...,

y que se desvanece ante la fugacidad de mis ojos tartamudos...,

-quiero llorar-

pero, no me lo permite la gravedad de mi caída...,

es tan sensible ese marinero mutación de pez

anclado a sus más íntimas riquezas líquidas..., -su mar-

y con tal decoro, deja penetrar una extensa

      variedad de detalles perdidos por otros,

y es tan horrible, que,           hasta la naturaleza

se ha perdido en sus poemas, y él lo encuentra...,
-lectura de antología general- 

-   y tú me miras
deshojar la vida
sobre mis perdidos ojos

                hasta un muerto
me ha robado la mirada,

                perdido

en todo un mar

         me amanezco
buscando un final...,


...                    él,
           otra vez
ve derrumbar
                    las calles pálidas de oscuridad
dentro del orfanato que me tengo de alma,

¿Dónde se ha ido?


sí mis calles carecen de verbo,

ni menos hay estática..., de rostros perdidos

entonces, como puedo entender

                       la historia que aún no digiero

sí aún esa historia invisible no me mastica,


aún no vivo, y aún siento el gris mutar a noche,

                                    y quizás mañana a coffee ...,

aún me siento dolorosamente triste...,
aún,

ese sol no sale a escribirme una sonrisa en mi rostro apagado y de noche,

                      hasta siento que el día es funeral

para el luto que llevo en mis tobillos frágiles...,

llega un punto, un final,   y cada partícula de la existencia
me borra mi historia con un mensaje invisible y sanguíneo:

la metamorfosis de tu vida no serán cenizas..., sino que, más horrendo, veras caer la lluvia; perderse el mar y volar los muertos al edén utópico.., pero a ti no te verán ni siquiera tus compañeros muertos... 







Carpe Diem.
Hace unos minutos la ciudad sonríe con los ecos de la luz.
Carpe Diem suena a Carlos Durán... (Alguna vez alguien se aprovechará de mi, que tétrico, serás tú) 

 

  • Autor: Joel Parra (Seudónimo) (Offline Offline)
  • Publicado: 8 de octubre de 2013 a las 16:40
  • Comentario del autor sobre el poema: Este poema que significa para mi.. bueno es el lleno de todo lo lo vacío de una página que tiene muchas palabras, extremidad de un libro que aún no se termina su edición..., y que aún no sabe para que lector irá a ser enjaulado..., todo con metáforas..., pero no sé sienten que aún les falta hacer algo en sus vidas...? a mi me faltan más vidas..., lloraré con la lluvia, aunque ella me llora sus lágrimas salinas cuando duermo sobre la almohada de la soledad..., de alguna forma siempre hay algo que terminar pero que ni siquiera se le puede tatuar el punto final, y eso es incomprensible... En mi poema-prosa o prosa-poema o poema simplemente combine mi estado de ánimo, lo que hice en parte de la mañana y también lo que falta por hacer... Siento que he vivido siglos, pero..., a la vez esos siglos no me han vivido..., siento que no siento, y el "no siento" se me hace palabra..., un verso, una oración respiratoria, un suspiro..., y te siento, poema, te siento vida, y te siento..., siento a la muerte tan cerca como al destino a la esquina de la vuelta..., siento..., ¿Han sentido que hay después cuando se duermen los ojos para siempre? ¿Se volverá a sentir? Gracias por leer mis enredos psicoticospoéticos...
  • Categoría: Triste
  • Lecturas: 54
  • Usuarios favoritos de este poema: El Hombre de la Rosa, Rocío V-P., Marner, BlackVizard, Marisol-coincidir
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