Desecho

¿De que te sirve la poesía, si no piensas en la nada?,
¿de que te sirve la pasión, si tu corazón se intimida?,
¿de que te sirve hablar, si tu voz se esconde?,
como una mano envuelta en tierra encontraras tu marca en el cadáver,
una cortada en la mente desgarrada,
una maldición incrustada en la espalda,
una lagrima derramada de la boca,
maldita, un poco amarga la llamada de la vieja guardia,
¿quien me condena a vivir y dormir lo que he desecho en tu almohada?,
que grosería mas grande seguir viviendo por nada,
que nauseas tan grandes por tener mi vejes en la cara...