Sangre oxidada...]
Tus bocetos íntimos son mis oscuras alucinaciones…
El carboncillo exhalado de tus ojos
exhibe una franja suave en la piel de porcelana…
El carboncillo enlazado de tus cabellos
inhibe rayas sólidas y húmedas en la carne frágil del alba…
Tus bocetos sanguíneos son mis surrealistas inspiraciones…
El detalle expuesto de tu boca
hace paisaje el vacío de mis hojas…
El detalle desnudo de tus labios
deshace la acentuación visual de las nubes en sangre…
Un ocaso derrite el frío dentro del metálico cielo, se carcome ,
"de sus oscuras alucinaciones" se siente anaranjado, se oxida...
la sangre
cae
imitando a la lluvia,
un carboncillo achura el vacío en movimiento, nacen..., sombras...,
de un punto se van comiendo el alba,
amanece..., anochece..., es de tarde..., el tiempo es relativo igual que tus labios...,
extremidades del día y la noche...,
se cierran y es alba..., se abren y es noche…
Vuelan y es mañana. Caen y es silencio. Besan y es Arte.
Tus bocetos del alma son mis inimaginables emociones…
El acto de tu tacto dibuja el sol en mi rostro
se cae el cielo en una tajada de tierra…
El tacto de tu acto dibuja el universo en mi pecho
se cae la tierra en una tajada de cielo…
… que no afloren astros al arte de enlazar la luz en el reflejo
de una noche muerta,
ya que la oscuridad en silencio
es la fiel creación de un beso dibujado por tu inocencia…
... no soy de pared pálida, soy de papel corrugado inventando ensoñaciones para
imaginarte en un retazo cómplice
de mis líneas ruidosas
que buscan desnudarte
hasta dejarte líquida…,
y mañana vacía-
Tan blanca que el arte se nos hará diminuto, hasta cavar su tumba al abismo,
y creer creando un punto otra vez, hasta sernos invisibles…
¿Entiendes? –Nada existe-
nosotros somos un dibujo jamás creado
donde lo negro es la pasión y lo blanco es nuestra ilusión
de un mundo prisionero de la inspiración.
El arte existe, y aún así nosotros somos invisibles al arte siendo Arte.
¿No creas que por los colores se rigen las emociones?
/El color es uno sólo/ La soledad es dañina
pero,
el color es invisible como el boceto conjurado en el pecho,
naciente como un sol,
la magia de un punto, el retazo de un latido.
y el arte se hizo corazón… [El alma es… es amor]
Cuando eramos dos, eramos ausencia
cuando resucitamos en un dibujo
fuimos siendo uno, uno uno,
un sólo corazón invadido por la soledad.
Quien hizo el poema, pues yo*
Ciudad Gris.
Por siempre Noviembre...
-
Autor:
Joel Parra (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 7 de noviembre de 2013 a las 15:03
- Comentario del autor sobre el poema: Aclaro, no es dedicado al amor. El amor en sí es un sentimiento muy ambiguo..., no siempre el amor concierne a dos personas desconocidas que por primera vez se conocen o ya se conocían antes de nacer u morir, sino que el amor real y verdadero es ese que perdona hasta la muerte* (Un día como hoy me suicidé en el mar, la arena succionó mi sangre, la brisa se llevo mi aliento, por primera vez nacieron las lágrimas en mi rostro, eran tibias y frías, era sólidas, eran puntiagudas, un día como hoy conocí a la muerte de cerca, un día como hoy conocí la vida en mis ojos "las ventanas del alma")
- Categoría: Amor
- Lecturas: 272
- Usuarios favoritos de este poema: El Hombre de la Rosa, fugitivo de las letras
Offline)
Comentarios4
Maestro ..tu si que sabes hacer poesia ..enseñame!
Tienes 18; mi sobrino tiene esa edad... es una edad como para aprender a volar en el mundo de las letras, sí vieras que ese mundo es ilimitado, yo alguna vez no puedo salir, y la locura no da a vastos en mi personalidad desnutrida...
La lectura enseña, pero..., oye, vives en Valpo, por allá hay cerros pintorescos, esas cumbres tienen recintos con vistas al mar y los escondites de muchas vidas privas y públicas... Gaviotas*
Tas como muy visual no?
Tú crees..., es el diario de una metáfora, mejor dicho el diario mio...,
no sabes cuando autismo hay en mis letras,
que hasta yo me siento ajeno a mi...,
jajaja, y yo no soy alguien sin detalles, tengo más, pero aquí son pocos los que entienden*
Además el corazón se hizo vida, si siento que mi corazón es vida, quizás me de la inspiración de vivir, no crees?
aún sigues viva... :3
Sabes me di cuenta que tengo una horrible forma de combinar estrofas con otros poemas pero desde otro enfoque,
me leí anteriormente y me da la impresión de que este poema se parece al otro...*
Pues yo siento que todos.los.poetas y todos los poemas se parecen
Todos los Locos se parecen?
Debes estar muy chalada como para abreviar a un poeta diverso entre uno...
Yo no le creo a Huidobro que el poeta es un "pequeño dios"
quizás hacen poemas, y todos hacen eso, pero a un Poeta no solamente hace poemas y versos..., es más que eso...
bueno yo ni idea, aún soy un brujo... XD
Bueno tus poemas son tu identidad, de ese estoy seguro... por medio de la palabra se puede analizar la personalidad de sujeto que logra crearlas... ahhh, glorioso psico-análisis...
El acto de tu tacto dibuja el sol en mi rostro
se cae el cielo en una tajada de tierra…
El tacto de tu acto dibuja el universo en mi pecho
se cae la tierra en una tajada de cielo…
Me gustó ese juego de palabras...gracias por permitirnos opinar...
Seee, el juego de palabras lo aprendí hace siglos de la persona que esta arriba, ella tiene buenos poemas*
Gracias a ti por leerme...
...
Eres la muerte, o los asteristicos me confunden?
**************************************
Un guante de babas, pa vos 😛
Los asteriscos en mis letras quieren decir que: es parte de mi vida, pero la parte nuclear, la parte que íntima, y al dividir esas partes, se produce una explosión de carácter horrorosa, así como decirlo, la radiación más íntima y más destructiva...
que Babbosa eres... xD :3
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