La eternidad de los senderos

La eternidad de los senderos

 

La muerte, caminando sin cabeza,

se aproxima y toca aquella esquina de tu cuerpo,

en cada extremidad deja una nota,

en cada sensación un beso inerte,

no es cosa de los días que te atrape,

es cosa de lo que hagas con tus días,

los pueblas con la flor de tu entereza

o bien los dejas ir con la corriente.

Sé que no piensa tanto el gran peñasco

ni la arena en la playa entre las olas,

que en ambos el futuro es nada serio,

quién lo sabe con tantas medusas y aguiluchos.

Pero en el caso nuestro, viejo hermano,

no somos si no somos lo que somos

y eso quiere decir buscar la lumbre

con cada reflexión que el tiempo brinda,

con cada cavilar entre las calles de la tierra

y luego de esa opción jugarnos como

si este sitio fuera el nuestro y ese el plan de la memoria.

La muerte no es salir, pues, escapando,

es cada ir y venir entre las hojas de los días,

en el árbol del ser, y navegar en la corriente 

hacia el bosque mayor, cuya semilla arde en nosotros.

Vivir es la razón, no los temores del camino,

en ello te has de dar tu propia historia y tus canciones,

extiéndelas cual tul de las estrellas de la noche,

habítalas en paz con la experiencia de tus pasos.

El roce de tu piel en cada nube portentosa

abre los frutos de un cielo por vivir entre nosotros

y que ya siembras fiel al propio barro que repartes

y que la muerte ha de habitar

con tanta vida que jamás terminará de amarte el mundo.

 

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