Lluvia de abril

Era de abril un día muy lluvioso,

triste, en aquella tarde gris, tarde plomiza,

-amenazantes las nubes de ceniza,

en el momento justo en que el cielo se oscurece,

todo el ambiente se transforma en luctuoso-

atisbo el último haz que de la luz desaparece.

 

Ojeroso, el viento viajaba sin consuelo

arrastrando a su paso de verdes amarillas

las hojas por el suelo,

arreboladas como sonámbulas en una esteta fantasía.

La luna, hasta ahora muerta, aparecía

guiñando un ojo entre el manto de acetato

del agua fina y tibia. Y las lentillas

dibujaban relampagueantes un lagrimoso garabato.

 

Amén de olfato, atenta la mirada

las casas por las ventanas sus ojos asomaban,

-eclécticamente apáticas, vistas cansadas-

atentas a que el próximo aguacero

se hiciera presente. La gente ausente,

vagaba ensimismada,

Y de repente

comenzó a descargar con furia tal el cielo fiero,

que hasta a Zeus, el dios de las tormentas en celo artero,

en su esfuerzo por amainar hizo impotente.

 

Yo, dando saltos andaba por un sendero pedregoso

esquivando del suelo, provocadoras, las lagunas

fanfarronas. En tanto que ese cielo rencoroso

de gris achubascado

se iba engullendo con descaro las colinas

con pantagruelica fruición y sin dejar bocado.

 

 Era la niebla o en un virtual efecto, su lamento.

La misma que resbalando de la noche

lanzaba sus dardos sobre aquel mi flaco aliento,

desparramaba su manto gélido y gris como un reproche

y en un momento

la vida definitivamente diluyendo se fué como un fantoche.