La muerte.
ya no abona los campos.
ha dejado que los hombres
hagan su trabajo.
La muerte. Cacique lugubre
de su propia tierra.
tiene ordas campesinas labrando
la cosecha sin memoria,
que crece en el campo de los muertos.
Sobre la tierra sin recuerdo.
hay dos ectareas,
donde brotan calendarios sin fecha.
y relojes sin tiempo.
La ectareas lugubres de villa pena.
son regadas con el agua roja y negra,
que reclama las entrañas,
de la tierra seca
Hombres.
jornaleros de la muerte.
cosechando cuerpos sin descanso.
Plantando semillas de tristeza,
y metiendo en un cesto de vida ajado.
Racimos de alzadas manos.
La Muerte.
Ya no cultiva sus campos...
ahora deja.
Que los hombres y la guerra,
Hagan su trabajo.
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Autor:
debora pol (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 3 de febrero de 2014 a las 18:43
- Categoría: Surrealista
- Lecturas: 95
- Usuarios favoritos de este poema: Luzbelito, El Hombre de la Rosa, santos castro checa
Offline)
Comentarios2
Una gran muestra de tu talento escribiendo poemas amiga Debora Pol
Saludos y amistad de Críspulo
Una bella expresiòn de tu arte, querida amiga Devora Pol. Es un placer deleitarse con tus escritos.
Rudavall
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