Situación crítica de la Tierra

Tocas madera y revientas las yagas de la madre tierra,

¿no te das cuenta que corre desnuda trepando los arboles?

Para ver si el ruido y el humo no le toquen sus hojas,

Esa maldad que mi carne provoca por ser parte,

De la fábrica inhumana trabajada por el hombre:

Esa humanidad que se trasforma en el hambre de las calles,

En la represa que retiene su sangre:

Antes sus huellas dibujamos y trazamos nuestras Artes

Y con su esfuerzo de mantener viva sus garrafales siluetas

le damos tala a su mano que sostienen nuestros males:

Derrama sangre. Y pa´ nosotros es normal:

pero pobre de ella si nos quitase la fantástica realidad,

pero pobre de ella si llegase a sacudirse las pulgas.

Nos llora cuando lagrimas de sus ojos no le quedan;

Pero pobre de ella si su piel no humecta,

Pobre de ella si de sus frutos no le damos tregua.

Se queda en pelota y el hombre viene y se la viola

Saca su genética y le damos monstruos como hijos,

La lechuga ya no es verde y el tomate ni corazón tiene.

Le regamos su pelo pa’ que venga el estilista

Y la deje a la moda con su inmueble consumista.

Le damos tiempos anormales: ella se adapta ¿Qué se cree?

La muy patua’ viene y sacude sus pulgas ¿pero que se creen?

Se enferma y le animamos una guerra,

Se deteriora y le plantamos una cerca: prohibido el paso

Propiedad privada

Se van al chancho con su muestra de sangre

Forman un montaje: que el petróleo no se acabe

Crean conciencia: que nuestro oro no se acabe

Tocas madera y la transformas en una guerra…

¿Qué se creen estas pulgas? Que son tan rateras y embusteras.