Estoy volado, estoy ido.
que peor sensación para el estrado,
que en su púlpito se sienta
y dictamina los saberes permitidos
y los placeres aceptados.
Volaremos en el espacio
hasta que nos aguante la marcha,
esta sensación perenne
de estado incesante,
no es mas que un tris
y baja hasta el cogote
para recordarnos
que lo mágico esta acá adentro.
¿Esta todo esto en vivir o sentir?
Que tergiversada va la savia,
cuando se supone al fin
que no hay mañana,
sintamos entonces
el roció de esa gota,
que nos lleva
a lo profundo,
a lo externo,
a lo santo
y a lo pérfido;
somos todos una falange,
o quizá seamos nada,
pero en la cantata,
lo bailado lo decide uno.
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Autor:
Sentier (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 23 de febrero de 2014 a las 02:23
- Comentario del autor sobre el poema: que nadie diga lo que nos toque hacer, decir o pensar. que nadie te diga que no eres libre.
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 45
- Usuarios favoritos de este poema: El Hombre de la Rosa, Ayelén
Offline)
Comentarios2
Muy amena la lectura de tu poema amigo Sentier
Saludos de amistad de Críspulo
Me encantó leerte.
Saluditos, abracitos.
Ayelén.
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