El último vals del ahorcado

Faeton

Estragado por el postrero sorbo de la mandrágora,
desovillo mi esqueleto tumefacto para jugar a la peonza
cuando la orquesta toca el último vals del ahorcado,
y con la soga del cadalso bien ajustada al cuello
eyaculo el semen con un giro de cabeza involuntario.

 

Desperezándome la inquina que me acaricia suavemente el gollete,
caliento mi estómago con un largo trago a la cornucopia del miedo,
y entre arcadas vomito una ráfaga de filfas que caen como fuego griego
sobre los sicofantes del nuevo orden establecido, quemándoles por dentro.

 

Los gusanos del mañana devorarán la carne podrida y abotargada
del cadáver del nonato que yace inerte junto a la guadaña,
con mentiras que corroen sus huesos
y verdades que le salen por la boca como espumarajos
con el horrísono zumbido de una maraña de moscas.

 

En el templo de la virtud desvirtuada
se levantará una pirámide de calaveras en honor a Moloch,
dios de los niños incrédulos,
con un letrero a la entrada donde se lea, en letras bien grandes:
"Bienvenido al país de las mentiras,
donde todo es posible".

 

© Óscar Bartolomé Poy. Todos los derechos reservados.

  • Autor: Faetón (Seudónimo) (Offline Offline)
  • Publicado: 12 de febrero de 2009 a las 05:39
  • Categoría: Gótico
  • Lecturas: 170
  • Usuarios favoritos de este poema: Lena
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Comentarios4

  • Franklin Sandi

    Estremecedor poema. Espero seguir leyéndote más, para entender ese mundo "donde todo es posible".

  • Monje Mont

    Es un gusto grande encontrarte por aquí mi estimado amigo y sobre todo con un lujo de poema como éste que muestra tu gran capacidad. Abrazos sinceros poeta.

  • gmocaicedo

    Excelente, tragico, Me recuerda el poema de Villon antes de ir al cadalso " Pronto sabrá mi cuello cuanto pesa mi culo colgando de una soga "

  • Johnnis

    Un poema un tanto trágico, pero muy bueno. La verdad que este vals no lo quisiera bailar nadie.

    Un abrazo.



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