“Esta sangre desgarrada,

                                                    esta rara extraña veta

                                                     úlcera viva y secreta  

                                                    en mi vida aposentada”.  

                                                             Ramón Sosa  Montes de Oca

 

 

Esta vida ya no es vida,

esta vida es un gemir,

esta vida es un vivir

con una punzante herida.

                                  

Ya la carne está dolida,

 ya la frente está arrugada

ya la boca está brotada

  del eterno fenecer.

  No se puede contener

  esta sangre desgarrada.

 

  Este lánguido sopor,

  esta infame incertidumbre.

  esta horrible mansedumbre

  torna grande mi dolor.

  Este tímido fulgor

  en mi vida simple y quieta.

   Esta esperanza discreta,

  este fuego del desierto,

  este cuerpo ya es de muerto,

  esta rara extraña veta.

 

  Este paso quejumbroso,

 este paso acalambrado,

 este paso atormentado,

 sin descanso y sin reposo.

 Este paso bochornoso

 hacia extraña y vaga meta.

 Esta marcha no se aquieta

 en la arena lacerante.

 Esta marcha sofocante,

 úlcera  viva y secreta.

 

 Este canto entristecido,

 este llanto solitario,

  este doliente calvario,

  este velo prohibido.

 Este intranquilo latido

  en el alma mutilada

 es la voz atribulada

 del náufrago en hondo mar.

  Hay herida sin sanar

  en mi vida aposentada.