Es verdad que muero cada día
con el sol, a la caída
de la noche en que me envuelvo.
Muto.
Peco.
Trasciendo el mal,
vuelvo redimido,
como vuelve el sol,
como vuelve la sal
a las heridas.
Incluso el dolor es vida
más el miedo es muerte,
no la muerte viva
que transforma y cautiva,
sino esa muerte inerte
que te pudre y hastía.
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Autor:
Isabel Herratia (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 6 de marzo de 2014 a las 14:00
- Categoría: Espiritual
- Lecturas: 52
Offline)
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