Lo culto o lo oculto que soy.

Que soy una basura dice mi padre, que tengo una mente pequeña dicen mis hombres, puede ser que tenga fiebre, paroxismo y vida en fiambres, que soy un ente, un intento pobre en cumbre de tonto y vano escritor sin nombre, que el humo me hunde, que el alcohol me mata, ya no es costumbre sino idea innata, razón extinta, no sé que me falta para ser distinto, tal vez dejar de ser yo, rendirme de nuevo al amor, me faltan sueños a viva voz, me falta el mar y su estertor, me falta todo, todo lo que no existe en mi mente, la tumba que he de cavar bajo un cielo deslumbrante, debería de sentir verguenza de mi antes de acostarme cada tarde, sentirme lastima, saberme un desastre, pero no, y no insisto en cambiarme, peleo por mantenerme firme, agradeciendo los insultos de mi padre que me cree un mediocre, vivo en aceptar embates sin ser cobarde por el simple hecho de ser yo y defenderme. 

No pueden, no deben juzgarme.