He dormido en la casa de mi padre

He dormido en la casa de mi padre

 

He dormido en la casa de mi padre,

qué silencio, qué paz, qué dulce noche,

volví a la infancia en que todo era posible

y en que estos viejos muros albergaban nuestros sueños.

La casa sigue igual, la calle, el patio

y la ciudad tranquila, como el río que la cruza,

la gente que sonríe, su caminar más lento

y el aire perfumado a naranjas y jazmines.

Mi padre ha muerto, yo vivo en otra parte,

el niño que yo fui sigue conmigo,

el hombre que yo soy suele no verlos,

pero en la hazaña diaria siempre juegan con mi pelo.

Aquí yo fui feliz, aquí fui pensativo

y tuve tantas noches de mirarme en el silencio,

de no saber de mi sino del libro entre mis manos

y del viento que allá afuera se encargaría del destino.

Hoy sólo yo he cambiado, nuestro mundo

aquí sigue viviendo, cual mi padre y mis hermanos,

y al hijo que yo traje a estas batallas

le consta que su voz viene de voces como las de sus abuelos.

Mi padre sigue aquí, estas palabras

no sólo suyas son, sino que crecen como prueba,

si miran el jardín verán que es cierto,

no hay flor que no palpite, cuidada por su justo riego.

La casa es vieja, sé que el tiempo hace su juego,

pero que en cada habitación lo que vivimos sigue intacto,

el beso, el lagrimón, las fiestas, el estudio

y el cotidiano comedor en que mi madre espera

hasta que el último termine o pida más de aquel almuerzo.

He dormido en esta casa, como quien vuelve a la tierra,

a su planeta, azul y verde, desde un gran viaje al horizonte.

Padre, ya no estás, pero en mi noche, antes de que yo mismo parta,

no has dejado de refulgir en cada estrella con que sueño de vuelta en casa.

 

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16 03 14