Murió mi hermano, le dieron muerte sin que el les hiciera nada,
y yo no estuve ahí para darle el pan de mi mano,
murió mi compañero, le dieron muerte a mi hermano,
y yo no estuve ahí para acariciar su mirada...antes de que exhale su ultimo suspiro de vidaya mis brazos le encontraron yerto,antes de que pudiera con sus patas darme una despedidaya mis brazos lo encontraron silente, seco y muerto;¿A quién le daré este pan de mi bolsillo?¡Quien vendrá, en sus ojos, con ese brilloal brincar cuando sentía mi presencia!Y el hombre dirá: de ¿quién hablo?sobre este pequeño y sencillo retabloimpregnare tu nombre, ingenuidad y ausencia.
y yo no estuve ahí para darle el pan de mi mano,
murió mi compañero, le dieron muerte a mi hermano,
y yo no estuve ahí para acariciar su mirada...antes de que exhale su ultimo suspiro de vidaya mis brazos le encontraron yerto,antes de que pudiera con sus patas darme una despedidaya mis brazos lo encontraron silente, seco y muerto;¿A quién le daré este pan de mi bolsillo?¡Quien vendrá, en sus ojos, con ese brilloal brincar cuando sentía mi presencia!Y el hombre dirá: de ¿quién hablo?sobre este pequeño y sencillo retabloimpregnare tu nombre, ingenuidad y ausencia.
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Autor:
Edwar Himmler (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 17 de marzo de 2014 a las 19:26
- Categoría: Triste
- Lecturas: 37
Offline)
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