Introspección superficial* Viernes Santo...

Una vez leí esa palabra en una prosa, quería recordarla una día cualquiera, donde mi pulso no sé frenará con el tiempo, traté de acordarme de ella, no la encontré mientras más buscaba en el interior de todas mis ruinas, todas calladas vestidas de sombras, como el purgante de esas noches, donde todas revueltas laten luces, y lejos los astros mueren con mi pulso cardíaco, sé que la esperanza existe, siento todos estos parques mentales bañados de una creencia que agota de a poco el significado de la vida, verdes se queman, verdes arden, no es la pasión de "creer" no es la cobardía de negarlo, ni siquiera el gozo de verlo pegado en las sonrisas tímidas u inocentes, sino que, es esa felicidad que no comprendo, y siento que se manchan en mi interior, fuera arden las nubes y todo lo adjuntado en la naturaleza, y dentro en cenizas quedan vestigios de un mosaico hecho trizas, murmurando sombras a través de una "creencia" que de a poco se hace arte en esa naturaleza muerta que llevo pegada en mis dedos, donde siempre reconozco el paraíso de mi infierno, y de a poco dibujo el vano que deje escapar el demonio que tantas veces hace de mi "fe" el arma puntiaguda que inventa un pensamiento lejos de su cruz*