Hay un cubo de basura
lleno de ilusiones rotas
sueños que solo encontraron
de la vida la derrota
¿dónde los amontonaron?
¿A dónde va el sufrimiento?
ese dolor tan agudo
que te rebaña por dentro
con sus lamentos oscuros,
con ese lento tormento.
Cuando empieza el nuevo año
primera noche de Enero
se juntan los desengaños
que indiferente y huraño
los recoge el basurero
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Autor:
Soplo (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 10 de mayo de 2014 a las 05:42
- Comentario del autor sobre el poema: Octosílabos,de los que tanto gustaba el Maestro Caminante.
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 134
- Usuarios favoritos de este poema: José Amador
Offline)
Comentarios2
¡Ah, el cubo de la basura!. ¿Pero si el mundo es todo un basurero? Oh, no! Al margen, cada uno de nosotros tiene su personal cubo lleno de tropiezos, desengaños, anguastias, deseos no cumplidos...etc...Muy bien descrito por tí. Un abarzo
Gracias de nuevo por tu acertado comentario.Son,en efecto tantos que se tiran periódicamente, y a pocos les interesan los ajenos.
Quizás a Teresa de Calcuta.Ciertamente poco a los gobernantes y poderosos financieros,banca etc.....Lo escribí con esa idea en mente tras salir a la calle y ver tiendas cerradas con graffitis en sus paredes. Una era de un amigo.
Un abrazo Amigo cibernético.
Buenísimos versos poeta.
Un abrazo
Muchas gracias por tu comentario amable y por leerme.
Otro abrazo afectuoso para ti-
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