Voy tomando la vida como se toma el vino rojo
buscando caminos, observando la caída
del telón de este drama tan humano llamado mundo.
Agrietadas mis manos, de tanto detener paredes
ciego casi, de tanto atisbar abismos y giros.
He luchado contra los dioses de la muerte
para intentar salvar la vida de esta debacle.
Me han dejado solo, los poseedores de la verdad
insolentes seres de rutina y de cartón prensado.
Cada uno tiene su verdad y me miran con desprecio.
No me queda más que limpiar mis lentes
Darme por vencido porque la realidad me ganó siempre.
Mejor debería salir a pasear por las tardes
Para ver si las flores en realidad siguen siendo
parte de los poemas que me negué a escribir.
O debería esperar los ocasos y el frío
las muchachas que salen de los colegios,
la visita al odiado dentista, pensar en el testamento
que no redactaré nunca, en los cielos que dejé de creer
intentaré entender al viejo Jung y sus arquetipos
imaginar a nadie con barba en el centro de un mándala.
Qué más da, solo fui un lejano soplo que olvidó
un olvidado dios con cara de perro, un ídolo.
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Autor:
lapiedraviene (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 14 de mayo de 2014 a las 20:41
- Categoría: Reflexión
- Lecturas: 80
- Usuarios favoritos de este poema: la negra rodriguez, Hugo Emilio Ocanto
Offline)
Comentarios4
Vr la vidad desde otro matriz y opbservar que no se hicieron muchas cosas que a la final queremos hacerlas, bune poema querido paisano.
besos.
Gracias estimada Carmen. Ten un buen día.
Magnificas sus palabras
Siempre me encanta leer poemas de este tiempo
Son atrapadores
Saludos de amistad
Un gusto recibir tus comentarios. Un abrazo y felicidades.
Estimado quiteño. La vida, como decía Machado, es un camino que se hace al andar. Lleno de sorpresas inesperadas, unas negativas y otras de momentos felices. Hay que recrearse en éstos y obviar os otros.
¡Me gusta Quito! Y tu poema. Saludos,
Gracias. Saludos para tu gente y tu tierra.
Yo veo mucha rabia en su prosa amigo, creo que sí, debe ver las flores para reconocer la belleza esparcida y no es poesía sino verdad.
Al diablo con la responsabilidad dese un poco de color que no tenemos mucho tiempo.
Un gusto visitarlo, le dejo mi sincero saludo.
La poesía es hija de las circunstancias. recuerdo que Vallejo solía escribir sus poemas recordando o refiriéndose a su cotidianidad.
Gracias por comentar
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